Jedes Wesen hat sein Wirken. Jedes Wirken hat sein Wesen. Auf einem Felsen im See putzt sich ein Fischreiher. Was um ihn vorgeht, versteht sich für ihn. Die starke Sonne war ihm Aufforderung. Seine grauen Beine halten ein Gleichgewicht, das dem des Steins gleicht, auf dem er steht. Seine Bewegungen sind schnell und präzise. Er kämmt den Bart an seinem Hals, der anfangs gelb wie Augen der Nierenkranken ist. Einmal pickt er, einmal packt er einzelne Federbüschel mit seinem Schnabel und bürstet sie mit einer langen Bewegung, die am Schilfufer begonnen hat. Seine Bartfedern beginnen zu schimmern, verlieren das müde Gelb. Einmal breitet er den linken Flügel aus und sticht und strählt hinein, immer zuerst den linken, einmal streckt er die rechte Schwinge aus, wählt einzelne Federn aus und glättet sie mit seinem Schnabel. Verdeutlicht er die Farben der Unterfedern, verdeutlichen die Federn ihn? Er steht auf seinem Geierberg und erblüht. Seine Schwingen sind nicht mehr nur graue Schwingen, sie leuchten in Kristallfarben zwischen violett, silbern, meergrün, dämmerungsrosa, ein Amethyst-Himmel. Er formt die Flügel in seinem Rücken zu einem Schild, zu einem Herz. Er streckt seinen Hals lang, den Schnabel steil im Himmel. In seiner Kehle unterm winzigen Kopf bewegt sich eine halb gurgelnde, halb keckernde Freude oder Lust. Er hat seine Beine nicht bewegt. Er singt in der flimmernden Hitze des Mittags. Sein Wesen ist Schönheit, sein Wirken ist Tod; sein Wirken ist Warten, sein Wesen ist Jetzt.

Das Fräulein Kyaraboku schrieb: «Ein Zug des 49. Regiments überquerte heute vor unseren Augen den Äusseren Hof. Ich war mit anderen Damen und der Prinzessin Nyaruhodo auf der Heimkehr vom Turm der Geschichten. Man hatte unsere Sänften für eine kurze Rast der Träger abgesetzt. Einige von uns hatten sich ins langsam feucht werdende Gras gesetzt. Die Männer des Zugs gingen trotz ihrer offensichtlichen Erschöpfung fast im Laufschritt. Sie waren nicht nur erschöpft, sie schienen kurz vor der Auflösung zu sein. Einige gingen nur im Hemd, mit zerrissenen Hosen, andere besassen nur noch einen oder keinen Schuh mehr. Ihre Gesichter waren derart schmutzig von Schweiss, Russ und Blut, dass man ihr Augenweiss für Sterne im Abendlicht halten konnte, das einen feinen Dunst über den Äusseren Hof legte. Da ihr Schritte nicht als das übliche regelmässige Stampfen zu hören waren, dachte man bei ihrem Vorübergehen an Amphibien. Sie glichen in keiner Weise den jungen Männern, die ich noch gestern auf dem Exerzierplatz betrachtet hatte. Jene hatten mich an meine Brüder erinnert. Es war ein Bild männlicher Energie gewesen, Gesichter in ihrer Röte trotzig, Körper als Körper. Nach dem Marschieren standen und sassen sie in den verschiedensten Stellungen und Haltungen auf dem staubigen Platz. Ihre Gesichter leuchteten. Obwohl ich ihre Gespräche oder Zurufe nicht verstehen konnte, war ihre Sprache hart und ihre Gesichter stumpf. Einer hatte Sommersprossen, die wie frische Blutspritzer blinkten. Das Männerlachen klang herüber zu mir, rau wie Echsenhaut, bohrte sich wie Holzspriessen in meine Niere. Ich dachte an meine Brüder, an ihr dumpfes Wesen, an ihre vermutlich absichtsvolle Blödheit oder Blödelei, die sich nie auch nur einmal einer Form von Einsicht näherte. Dieses Schweigen junger Männer vor den Feinheiten eines Tanzes, Liedes oder Bildes. Ochsen oder schlimmer. Ich verachtete meine Brüder, aber ich verspürte eine merkwürdige Bewunderung für sie. Und doch konnte ich heute nicht anders als weinen, als ich die Soldaten über den Äusseren Hof schlurfen sah. Hatte denn der Krieg schon begonnen? Diese Männer schienen mir jetzt noch weiter vom Menschlichen entfernt als gestern, und man konnte es ihnen ansehen.

Fern ist mein Bruder –
Wer nur hilft ihm dort dabei
Ein Mensch zu bleiben?»

Die Zeitung «Jade-Öhr», die im Einflussgebiet des 3. Zikkurat, genannt «Wehrlose Entscheidung», erscheint, schreibt: «Aus zuverlässigen Quellen ist uns bekannt geworden, dass die Jade-Division namens «Gyoku-heidan» unter unserem verehrten Herr Erlang demnächst eine beschränkte und präventive Inkursion in das westlich des Felsens der Reue gelegene Gebiet plant. Offizielle Stellen haben diese Information bisher weder bestätigt noch verneint. Wie unser geneigter Leser und unsere aufrecht-hübsche Leserin mit einiger Sicherheit wissen oder vermuten dürften, könnte es sich dabei um eine längst fällige Antwort unseres umkämpften, aber standhaften Rumpf-Reiches handeln, die bisher jenseits der Ebene der Gottesfurcht heimischen Rakschasi, die sich bisher allesamt als Vergewaltiger, Verbrecher und Friedensucher erwiesen haben, wie unser lieber König Z. Qoum I. nicht müde wird zu betonen, als süchtiges, meintätiges Gefleuch dürfen wir uns an dieser Stelle wohl durchaus berechtigt sehen und herausnehmen, den guten, sorgenaufgebrachten König einmal richtig zu zitieren, eine also längst überfällige, vielmehr notwendige Antwort unserer Governeure und Profiteure auf die aus dem Wesen heranflutende «Rote Gefahr», wie wir das Wort aus dem Volksmund anzuwenden beflissen sind, einzudämmen und abzuklemmen, damit sich insbesondere unsere strebsamen und unermüdlichen Siedler ganz auf die Erschliessung des Westens konzentrieren können, denn nicht umsonst haben uns ihre Stimmen bereits mehrfach in unserer Redaktion erreicht, sie würden als Pseudo-Miliz oder koloniale Vorhut missbraucht, die Dynastie der Z. missbrauche sie als zivile Schutzschilde im über weite Strecken vergeblichen Abwehrkampf eines einst mächtigen, ja gefürchteten, jetzt aber geschwächten, ja geradezu in Auflösung begriffenen Hegemons, so der Tenor dieser Stimmen aus dem Lager der Siedler. Die Redaktion hat bereits mehrfach darauf aufmerksam gemacht, dass ihre eigene Lage durch die wiederholten und ausdauernden Sit-ins und Shout-ins dieser doch mehr als aggressiven Minderheit gefährdet ist. Gerade gestern wieder wurden zwei unserer Journalisten von den «Gottesfürchtern», wie sie sich bekanntlich zu nennen belieben, ohne einen wirklichen, will heissen beglaubigten Propheten in ihren Reihen zu haben, nicht nur eingeschüchtert, sondern geradezu spitalreif geschlagen. Wir können den Entschluss unseres verehrten Herrn Erlang daher nur wortmächtig unterstützen und ihm in unserer Leserschaft Gehör verschaffen, indem wir unterstreichen, auch wenn dieser noch von keiner offiziellen Stelle bestätigt wurde, dass wir eine solche nicht mehr länger diplomatische Vorgehensweise nicht umhin können zu unterstützen. Laut weitergehenden Berichten wird das 49. Regiment als erstes ausrücken.»

Wenn Gott göttlich ist, sagte Yu Di, kennt er den Schmerz nicht, auch das Glück wird ihm fern, aber nicht verwehrt sein. Ein göttliches Sein ist göttlich in seiner Empfindung der Unaufhörlichkeit. Er ist dem Stein näher als dem Wesen. Es gibt für sein An-Wesen keine zeitlichen Schranken ausser Wind, Wasser, Tektonik. Seine Empfindungen dauern an, seine Aufmerksamkeit ist unablässig. Seine Natur ist so beschaffen, dass ihn selbst die 129’600 Jahre des yuan nicht verringern. An ihren harten und rauen Brüsten versammeln sich die Kormorane und Kondore, die Makaken und Meerkatzen, die Schwämme und Schnecken. Für ein göttliches Sein gibt es keine Erinnerung, kein Geschlecht und keine Vernunft, die ausreichen würde, um es zu beschreiben. Die Rede Gottes ist Nein. Sein Handeln ist Bleiben. Weder schreitet er voran noch weicht sie zurück. Jedes hui ist ihr gleich. Werfen wir Geübten Blicke und Gedanken auf ihn, schenkt er uns die Furcht des Tuns und die Gnade der An-Weile. Leiden wir, wendet er uns den Rücken. Für unser Fühlen hat er nur Gletscher übrig. Wohl sind ihm die Schranken unseres Wesens bekannt, doch sind es nicht seine. Damit schwieg Yu Di. Eine Schülerin fragte in die Lehr-Stille: Kennt Gott, wenn er göttlich ist, keine Verantwortung?

Der Ruhstein hat die Form eines Würfels. Einem erwachsenen Mann reicht er bis übers Knie. Die westliche obere Ecke des Steins ist abgeschliffen oder erodiert. Keine seiner Kanten ist scharf, aus einiger Distanz sieht er aus wie ein grünes Zuckerstück. Er steht nicht in der Mitte des Innenhofs, sondern in der Mitte seines südlichen Viertels. Der Steinhüter sitzt meist im Schatten des verschlossenen südsüdöstlichen Tors. Er dort seine Schlafmatte zusammengerollt, und sein Protokolltischchen steht vor seinem Hocker, darunter in einem Korb die feuchten Tonplatten, die ihm ein Gardist einmal am Anfang der Woche bringt. Sein Schilfgriffel liegt nördlich ausgerichtet auf dem Tischchen. Die Friedensglocke erklingt siebenmal am Tag und dreimal in der Nacht. Nach ihrem Schlag erhebt sich der Steinhüter von seinem Hocker oder seiner Matte, löst im Gehen schon ein blaues Seidentuch aus seinem Gürtel. Beim Stein angekommen, kniet er nieder und reibt jede der vier Seiten mit kräftigen, genauen Bewegungen ab, darauf reinigt er auch die Himmelsstirn des Ruhsteins. In einer weiteren fliessenden Bewegung fährt er mit seinem blauen Seidentuch die acht Kanten des Steins ab und beugt sich dann tief über den Ruhstein, ohne in die Knie zu gehen. Er spitzt seine Lippen und küsst die westliche obere Ecke, der er etwas zuflüstert. Gemessenen Schrittes kehrt er an seinen Schattenplatz zurück und notiert mit seinem Griffel auf eine handgrosse Tafel seien Beobachtungen. Der Ruhstein leuchtet blendend grün wie ein Kubus Meer vor ihm in Sonne und Sand, in Mond und Sand. Der Steinhüter schliesst wieder die Augen.