53. Märchen aus dem Turm der Geschichten: «Am Anfang herrschte Chaos. Wasser, Himmel und Erde gab es noch nicht. Doch wirkten schon die fünf Grundkräfte, die fünf Alten. Der erste, das ist der gelbe Alte, Beherrscher der Erde. Der zweite hiess der rote Herr, Beherrscher des Feuers. Der dunkle Herr war der Beherrscher des Wassers. Der vierte Alte hiess der Holzfürst, er herrscht über das Grünende. Die fünfte ist die Metallmutter, sie fruchtet durch Metall. Diese fünf Alten setzten ihren denkenden Blick in Bewegung, Erde und Wasser senkten sich herunter aus dem Himmel. Der Himmel aber stieg hoch und höher, löste sich von der festen, schweren Erde. Ihr blickendes Denken, schauendes Schweigen sammelte die Wasser und hob die Hügel, die Berge in den Himmel. Die Erde teilte sich, die Himmel mehrten sich. Die Sonne, der Mond, die Sterne, Wolken und Wind, Regen und Tau begannen mit ihrem Wirken. Der gelbe Alte befreite die kreisende kreissende Kraft der Erde und würzte ihr Dingen mit den Wirkungen von Feuer und Wasser. Die Gräser und Bäume, die Vögel und Tiere, die Schlangen und ihr Geschlecht, die Kerfen und ihr Wimmeln, die Fische und die Schildkröten fingen mit Dingen an. Holzfürst und Metallmutter verbanden das Licht mit dem Trüben, so machten sie das Menschenwesen. Die fünf Alten baten den Nephritherrscher, der über den dreiunddreissig Himmeln wachte, als höchster Gott zu herrschen. Er wohnte im Jaspisschloss aus weissem Nephrit mit goldenen Toren. Er gebot über die achtundachtzig Mondhäuser und die Götter des Donners und des Grossen Bären. Er befehligte die Klassen der unheilvollen Götter. Sie halfen dem Jaspisfürsten, über die tausend mal tausend Geschlechter unter den Himmeln zu herrschen. Sie verteilen Leben und Tod, Glück und Unglück, sie halten die Waage. Danach zogen sich die fünft Alten zurück. Sie leben nun abgeschieden in stiller Reinheit, üben das Nicht-Wollen. Der rote Herr wohnt im Süden als Feuergott. Der dunkle Herr hat sich im Norden niedergelassen, im trüben Nordhimmel, der nicht als die Einbildung bestehen lässt. Er thront in seinem Schloss aus Wasserkristall. Der Holzfürst wohnt im Osten, er beherrscht Vergehen und Entstehen, Zerstörung, Zerstreuung und Zeugung. Er heisst der grüne Herr, Besitzer der Frühlingskraft und Anstifter zur Liebe. Die Metallmutter wohnt im Westen am Jaspissee, sie ist die Königinmutter des Westens. Ihr gehorchen die Feen und die Kräfte von Wachstum und Wandlung. Der gelbe Alte wohnt in der Mitte. Er wandelt umher auf der Erde, um zu retten und helfen in Not.»

Aus den Archiven der ersten Jadestadt, im dritten Zikkurat genannt «Wehrlose Entscheidung»: «Auf Begehr unseres himmlischen Fürsten, König T. Balak IV., berichten die Chronisten aus dem Turm «Divrê Hajjamim», östlich unserer Stadt gelegen, Folgendes über die Legende vom Untergang der Wallstadt Kowloon: «Das Ereignis wird in die Zeit der Königsdynastie D. datiert, Tkufa des Scha’ar HaRachamim. Damals – genaue Jahres oder Herrschaftsdaten liegen uns nicht vor – soll in den Herbstmonden, kurz nach einem besonders starken Schwefelsturm, ein Rabe mit einer Botschaft vom Blumen-Früchte-Berg beim Ratsmitglied Zhuangzi eingetroffen sein. Es ist vorzubemerken, dass damals aus Gründen, die sich uns nicht erschliessen, die Wallstadt Kowloon den «Heiligen vom Thron» stellte. Wir vermerken dies lediglich der Vollständigkeit und Verständlichkeit halber: Wie eine südliche Stadt für das nördliche Viertel des Jadetempels zuständig erklärt worden sein kann, erschliesst sich uns weder aus den Aufzeichnungen noch scheint es uns vernünftig. In dem Sendschreiben, das der Rabe dem Zhuangzi brachte, forderten die Affen die Rückgabe des Steins genannt «Kohinoor». Dieser ist unserem Wissen gemäss der mittlere Stein im Baldachin des Taht-e-Tuvas. Die Antwort von Zhuangzi war ein unbegründetes, aber bestimmtes Nein. Die Affen vom Blumen-Früchte-Berg schickten darauf noch weitere Vögel mit der gleichen Botschaft: eine Eule, einen Kranich und einen Geier. Erst bei der vierten, vom Geier überbrachten Forderung brachte Zhuangzi das unerhörte Begehren den anderen Ratsmitgliedern zur Kenntnis. Auch diese bestanden jedoch auf einem kategorischen Nein als rechtmässiger Antwort. Sie liessen den Geier vom Himmel schiessen. Einige Monde später tauchte vor den Wällen der Wallstadt Kowloon das Schwein namens Xiao zhû auf. Die Einwohner, die von den Forderungen des Blumen-Früchte-Bergs in seliger Unkenntnis gelassen waren, gerieten angesichts der Schweineschreie in Panik. Das Schwein namens Xiao zhû war allen aus ihrer Kindheit bekannt als die Figur des verkörperten bösen Künders, des Kinderfressers und Kriegsbringers. Das Schwein namens Xiao zhû überbrachte dem Rat der Wallstadt Kowloon die Kriegserklärung und verschwand darauf in den Hitzewallenden Sümpfen. Wochen später langte die Flotte der Affen im Hafen Dan-no-ura an. Sie überrannten die Wächter des Turms genannt «Stiefmutters Ziegelofen», rissen die Kerker dortselbst ein, liessen die darin eingeschlossenen Sirenen frei und kämpften sich durch die Stadt bis zum Zikkurat des Rats, genannt «Haus des leeren Wegs». Sie erschlugen alle dreizehn Ratsmitglieder und verschwanden spurlos Richtung Westen. Gemäss der von uns studierten Unterlagen ist es unklar, ob sie wirklich, wie Flüchtende aus der Wallstadt Kowloon behaupteten, bis zum Jadetempel vorgedrungen sind und den Taht-e-Tavus geschändet haben. (Es wäre ihnen zuzutrauen.) Die Sirenen haben im Anschluss die Wallstadt Kowloon fast dem Erdboden gleich gemacht. Inwiefern diese Legende auf getreulich tradierten Tatsachen, somit der Wahrheit, beruht, ist uns aufgrund der zeitlichen Entfernung nicht möglich gewesen zu eruieren. Der einzige Fakt dieser Legende ist die vollkommene Zerstörung der Wallstadt Kowloon in der Tkufa des Scha’ar haRachamim.» Dieser Beruicht wurde unserem himmlischen Fürsten, König T. Balak IV., im achten Jahr seiner Herrschaft zu Gehör gebracht, Tkufa des Scha’ar ne’ul. Sie waren es zufrieden.»

Jedes Wesen hat sein Wirken. Jedes Wirken hat sein Wesen. Auf einem Felsen im See putzt sich ein Fischreiher. Was um ihn vorgeht, versteht sich für ihn. Die starke Sonne war ihm Aufforderung. Seine grauen Beine halten ein Gleichgewicht, das dem des Steins gleicht, auf dem er steht. Seine Bewegungen sind schnell und präzise. Er kämmt den Bart an seinem Hals, der anfangs gelb wie Augen der Nierenkranken ist. Einmal pickt er, einmal packt er einzelne Federbüschel mit seinem Schnabel und bürstet sie mit einer langen Bewegung, die am Schilfufer begonnen hat. Seine Bartfedern beginnen zu schimmern, verlieren das müde Gelb. Einmal breitet er den linken Flügel aus und sticht und strählt hinein, immer zuerst den linken, einmal streckt er die rechte Schwinge aus, wählt einzelne Federn aus und glättet sie mit seinem Schnabel. Verdeutlicht er die Farben der Unterfedern, verdeutlichen die Federn ihn? Er steht auf seinem Geierberg und erblüht. Seine Schwingen sind nicht mehr nur graue Schwingen, sie leuchten in Kristallfarben zwischen violett, silbern, meergrün, dämmerungsrosa, ein Amethyst-Himmel. Er formt die Flügel in seinem Rücken zu einem Schild, zu einem Herz. Er streckt seinen Hals lang, den Schnabel steil im Himmel. In seiner Kehle unterm winzigen Kopf bewegt sich eine halb gurgelnde, halb keckernde Freude oder Lust. Er hat seine Beine nicht bewegt. Er singt in der flimmernden Hitze des Mittags. Sein Wesen ist Schönheit, sein Wirken ist Tod; sein Wirken ist Warten, sein Wesen ist Jetzt.

Das Fräulein Kyaraboku schrieb: «Ein Zug des 49. Regiments überquerte heute vor unseren Augen den Äusseren Hof. Ich war mit anderen Damen und der Prinzessin Nyaruhodo auf der Heimkehr vom Turm der Geschichten. Man hatte unsere Sänften für eine kurze Rast der Träger abgesetzt. Einige von uns hatten sich ins langsam feucht werdende Gras gesetzt. Die Männer des Zugs gingen trotz ihrer offensichtlichen Erschöpfung fast im Laufschritt. Sie waren nicht nur erschöpft, sie schienen kurz vor der Auflösung zu sein. Einige gingen nur im Hemd, mit zerrissenen Hosen, andere besassen nur noch einen oder keinen Schuh mehr. Ihre Gesichter waren derart schmutzig von Schweiss, Russ und Blut, dass man ihr Augenweiss für Sterne im Abendlicht halten konnte, das einen feinen Dunst über den Äusseren Hof legte. Da ihr Schritte nicht als das übliche regelmässige Stampfen zu hören waren, dachte man bei ihrem Vorübergehen an Amphibien. Sie glichen in keiner Weise den jungen Männern, die ich noch gestern auf dem Exerzierplatz betrachtet hatte. Jene hatten mich an meine Brüder erinnert. Es war ein Bild männlicher Energie gewesen, Gesichter in ihrer Röte trotzig, Körper als Körper. Nach dem Marschieren standen und sassen sie in den verschiedensten Stellungen und Haltungen auf dem staubigen Platz. Ihre Gesichter leuchteten. Obwohl ich ihre Gespräche oder Zurufe nicht verstehen konnte, war ihre Sprache hart und ihre Gesichter stumpf. Einer hatte Sommersprossen, die wie frische Blutspritzer blinkten. Das Männerlachen klang herüber zu mir, rau wie Echsenhaut, bohrte sich wie Holzspriessen in meine Niere. Ich dachte an meine Brüder, an ihr dumpfes Wesen, an ihre vermutlich absichtsvolle Blödheit oder Blödelei, die sich nie auch nur einmal einer Form von Einsicht näherte. Dieses Schweigen junger Männer vor den Feinheiten eines Tanzes, Liedes oder Bildes. Ochsen oder schlimmer. Ich verachtete meine Brüder, aber ich verspürte eine merkwürdige Bewunderung für sie. Und doch konnte ich heute nicht anders als weinen, als ich die Soldaten über den Äusseren Hof schlurfen sah. Hatte denn der Krieg schon begonnen? Diese Männer schienen mir jetzt noch weiter vom Menschlichen entfernt als gestern, und man konnte es ihnen ansehen.

Fern ist mein Bruder –
Wer nur hilft ihm dort dabei
Ein Mensch zu bleiben?»