Zum letzten Mal will ich dir, mein Volk Israel, von  Gott sprechen,
            denn ich habe nun genug getan;
oft und oft habe ich dir von Gott gesprochen,
            häufig erschollen seine einfachen Worte verständlich aus meinem Mund.
Du hast jetzt einen König und weisst noch nicht, wie ein König ist,
            ein König aus deinen eigenen menschlichen Reihen,
in all den Jahren seit ich aus Gott rede hast du nicht verstanden in deinem redlosen Herzen,
was ein König ist,
            ein König in Treue und ein König in Frieden.
Ich habe dafür keine Worte mehr,
            meine Kehle schnürt sich zu darob,
ich habe dafür keinen Atem mehr und keine Spucke mehr,
            die einfachen Wörter von Gott in meinem Mund zu rollen,
auf dass du, mein Volk Israel, sie verstehen würdest.
            Du hast dich kaum befreit von den Ascheren und den Baalen,
den ohnmächtigen Pfählen, die steif und ungerührt in das Land hinausblicken wie Rabenbeute im Schlachtfeld;
            hast du denn je gedacht an den Pharao,
gedacht an die Halsstarrigkeit der Reichen,
            die mit ihrem Gold und ihren Gütern meinen Söhnen zugesetzt haben,
und wer kann ihnen vorwerfen, dass sie geschlungen haben, was die Mächtigen geben?
            Die Mächtigen wirst du immer um dich haben,
aber mich wirst du nicht immer um dich haben,
            so lenke denn nun deinen Blick auf Gott, der ein letztes Mal zu hören ist in meinen Reden,
der dir in Treue aus den Frevelhänden der Philister wiedergekehrt ist,
            der dich in Treue aus dem Sklavenhaus des Pharaos herausgeführt hat in dieses Land,
das dir zum Erbe ist schon bevor die Baale und Astarten es überwuchert haben wie die Disteln ein umstrittenes Feld,
            der dich immer schon gemeint hat,
ein Gott für die, die hören,
            ein Gott für die, die ihre götzengleiche Ohnmacht eingestehen und dem Gehörten folgen,
aber die denken und die erwägen,
            für die ist er wie ein Sandsturm,
für die ist er wie eine Herzschlinge,
            ihnen verschliesst er mächtig die Kehle,
je mächtiger sie in ihrer Freiheit erwägen und denken,
denn wenn du treu bist, mein Volk Israel,
wenn du hörst und handelst nach dem Gehörten,
            aber die in Freiheit sich glauben,
werden an den eigenen Worten ersticken,
            werden von den eigenen Taten verschlungen,
werden mit angeschwollener Kehle verenden,
            werden mit verdorrten Ohren und durchbohrten Herzen vergessen werden.

Bei den Eseln hielt er sich versteckt,
            dort habe ich ihn gefunden, den Sohn Kischs,
Stroh im Haar und Mist im Gesicht,
            so tauchte er auf aus dem Schnauben und aus dem dunkeln Geschiebe von Tierleiben,
und er richtete sich vor meinen Augen auf,
            und er war so gross, so lang wie breit,
und in seinem Antlitz redete die Scham,
            und in seinem Atem stockte das Begreifen.

Aber wer konnte das schon begreifen,
            wer konnte das schon verstehen,
wie das Los auf diesen Jungen fiel,
            der im Stocken wohnt wie andere im Hecheln,
der die Hände hält wie ein Kind, das seiner Mutter den Rocken hält,
            in seinem Gesicht verstummte das Lächeln wie Stockmilch,
und er trat aus dem dunkeln Fauchen und aus den feuchten Schnauzen hervor,
            mit gesenktem Kopf stand er da vor mir,
die Tränenstränge glänzten in seinem Gesicht,
            zogen über sein Gesicht wie morgens auf unseren Gassen die Schneckenspuren,
in seinen warmen Augen ringelten sich trockene Regenwürmer,
            und er war so gross, wie eine Dattelpalme war er hoch,
wie eine Dattelpalme, die sich für eine Feige gehalten hat.

Aber wie konnte ich ihm denn helfen,
            der ich ihn aus dem scheuen Prusten des Stalls in das aufgebrachte Prusten der Volksversammlung geholt habe,
ich fühlte mich wie Abraham am Berge Morijah,
            der sein Lämmchen opfert,
und der Sohn Kischs hielt immer noch die Hände vor dem Bauch wie ein Mädchen, das den
Spinnrocken hält,
             fast wie einen Gefangenen führt ich ihn in die stinkende Runde der Männer an jenem Tag.

Wenn ich ihn auch gefunden habe, bereue ich das noch heute jeden Tag und jede Nacht,
            bei den Eseln hielt er sich versteckt,
und ich pflückte ihm das Stroh aus dem Haar und wusch sein weiches helles Gesicht,
            er stand wie ein Esel, der auf seine Last wartet,
den Kopf gesenkt in Erwartung von Sattel und Last,
            und er war so gross und schön wie die Haut des Granatapfels,
und er war so gross und seine Augen wie das Fleisch der Feigen.

Jetzt hat er uns gedroht und gedroht,
            jetzt hat er uns gewarnt und gewarnt,
jetzt hat er uns doch genügend beschimpft mit seinen Richterworten,
            mit seinen gerechten Ansprüchen und mit seiner anspruchsvollen Gerechtigkeit,
jetzt hat er doch genug davon gesprochen, wer dieser heilige König auf den umwölkten
Bergen und in den hohen trockenen Wolken und in den süssen Wassern ist,
            der uns bisher in seiner Stimme und mit seinen Beschimpfungen vom Frieden abhielt und den Unfrieden
rechtfertigte,
aber hat er uns denn auch verteidigt,
            dieser heilige König,
bei Eben-Eser und bei Gibea,
            hat er uns die Weiden von Bet-Arwen und jenseits von Kirjat-Baal freigehalten,
hat er das vom Stampfen getrübte Wasser der Quellen wieder beruhigt?

Jetzt hat er uns gemahnt und gemahnt,
            jetzt hat er uns Vorhaltungen um Vorhaltungen gemacht,
jetzt hat er uns doch genügend in den Nieren herumgestochert mit seinen Anstachelungen
zur Gottesliebe,
            einen Gott zu lieben, der unsere kleinen Olivengartenschritte,
einen Gott zu lieben, der unsere olivengrossen Gedanken weit über die Berge bis nach
Aschdod und weit über den Fluss hinaus bis an den Euphrat zu werfen gewillt ist,
            wie kann er uns jetzt auch noch diese Löwenschritte und diese Löwenschreie abverlangen,
wie kann er uns jetzt auch noch dieses Gewimmel von Granatapfelkernen, verstreut bis an
die Enden der Erde und der Zeiten, auferlegen,
            hat er denn ganz und gar vergessen,
wie sehr uns der eigene kleine Weinberg,
            wie sehr uns das Gehen mit den Schafen über die Hügel und durch die Täler genügt,
wie sehr uns das Hocken unter der Tamariske, der langsame Wechsel von Worten in ihrem
Schatten wohlbekommt,
            und doch lässt er uns jetzt das Los werfen,
das noch immer auf Unfrieden fiel.

Gott ist ein treuer Wegleiter,
            ein scheuer Wegbereiter,
ein Kiesel zugleich und der Vogel im Himmel über dem starren Stein;
            Gott ist ein sanfter König, der nichts beschönigt,
er ist der beste Herrscher,
            ihre Häscher sind Spatzen und Lämmer.
Die Heilige ist wie das Meer,
            das alles schluckt und doch Leben trägt,
ist wie der Angeklagte, der Richter ist,
            ist wie der Mächtige, der im Stadttor seine Hand ausstreckt zu deinem Mantelsaum.
Gott herrscht seit den Anfängen, die ohne Ordnung waren,
            Gott regiert mit leichter Hand,
mit scharfer Feder in der Hand steuert Gott ihr Volk,
            das willig seinen Nacken unter die Joche fremder Götter drängt,
und Gott hält sein Herz aufgesperrt,
            nur leicht ist sein Angesicht verzerrt von der Geduld,
nur ein wenig zuckt sein Augenlid von der Aufmerksamkeit,
            er beugt sich aus seinem Thron auf Zion weit vor,
um die Gesichter seiner Frauen und Männer, seiner Töchter und Söhne sehen zu können,
            weit neigte er sich aus seinem Horst, um die Herzen seiner Töchter und Söhne, seiner Mütter und Väter erfüllen
zu können mit einem Atem,
salzig und schuppig wie das Meer, das über die Ufer tritt,
            staubig und struppig wie das Land, das bebt unter ihrem Schritt:
Keiner der Wege, keiner der Stege führt zu ihm,
            ausser ihr lasst fahren euer Stampfen und Stossen,
ausser ihr breitet nicht länger eure Wünsche über das Land, das müde müde Land,
            ausser ihr beschreitet die Wüsten mit ihren wüsten Pfaden nicht mehr,
als fändet ihr im Taumel von Tröckne und im Stammeln der Hitze jene Boten, die euch nach
dem Mund redeten,
            ausser ihr fasst an den Haaren das Schaf,
das grünäugige Schaf, das in eurer Mitte blökt wie eine Prophetin,
            und schert es: Gott nimmt langsam Überhand in seiner Ohnmacht,
Gott stiebt auf vom staubigen Platz wie eine Horde von Spatzen,
            langsam regt sich seine Zunge eines Herrschers in seinem trockenen Gaumen
wie eine Schnecke, die über die Mauer des Olivengartens kriecht.

Das ist ein Volk von Sängern,
            von erhobenen Armen und erhobenen Stimmen,
denen immer alles abverlangt wird,
            die bereits viel zu vieles über sich ergehen liessen,
das ist ein Volk mit einer Kehle aus Honig und Sand,
            sein Gesang ist wie das erste Grün in den Bäumen,
sein Gesang ist wie das letzte Haus im Dorf,
            in dem eine Witwe sanftmütig und still ein Leben fristet,
ein murmelndes Leben,
            ein härenes Leben,
doch an Abenden im Winter und an Morgen im Frühling hörst du eine Stimme aus den Fenstern fliegen,
            scharf wie Scherben und helle wie das Lachen eines Mädchens,
und die Federn des Lieds streichen dir über das gefaltete Gesicht,
            wie die liebkosende Hand einer Grossmutter,
die ihren schweren Körper bis zur Türe geschleppt hat und ächzend vor dir steht wie eine teure Regenwolke,
            das ist ein Volk von Sängern in Höhlen und auf Höhen,
von zuckenden Füssen und zuckenden Adamsäpfeln,
            ein Volk von aufgespannten leuchtenden Gaumensegeln,
halb Höhenfeuer halb Rauchsäulen,
            im Singen brausen sie auf und lassen alles Aufbrausende hinter sich,
mit aufglühendem Angesicht und getrübtem Auge stehen sie mitten im Feld, mitten im Geröll,
            ein Volk von Rufern und Bittern am Rande der Wüste,
die sich erheben wie das Meckern eines Lamms und zusammenströmen wie das Heulen der Wölfe hinter den Bergen,
            mit flatterndem Gewand und mit verschattetem Antlitz,
ein Volk von Sängern,
            mit flehendem Blick und wehendem Kopftuch auf die spärlich grüne Ebene vor dem Dorf hinausäugend,
ein flüsternder Beginn in der Kehle der Jungfrau,
            ein donnerndes Ende in der Kehle der Schwangeren,
eine einfache Frau bin ich vor dir, nichts mehr als eine Magd,
            hörst du dieses Volk singen,
und doch hat mich die Heilige angeschaut mit ihrem Herz.

Das ist ein wehrhaftes Volk,
            ein Volk von Gerechten,
von Gerechteren, die ihre Richtschnüre jederzeit aus ihren Herzen abwickeln,
            ein Volk von Richtern, deren Urteile wie Dorngestrüpp aus ihren Nieren schiessen,
ein Volk von Mauerbauern, die mit der Kreuzhacke in der Hand auf dem Gerüst stehen und
den Feind schon vor der ersten Staubwolke am Horizont erspäht haben,
            es ist ein wehrhaftes Volk, das seine Schleuder gegen alle richtet,
die ihm über die Berge entgegenkommen. SELA

Das ist ein Volk von Eiferern,
            ein Volk vom Eifer beseelt,
ihre Kehlen sind voller «das gehört mir», «das gehörte mir», «das wird mir gehören»,
            ihr Gott ist in ihrem Besitz,
jeder Finger und jede Handbreite dieses eingeschnürten Landes gilt ihnen wie eine Rute,
            da stehen sie und können nicht anders,
ihre Sabbatwege umspannen den Bauch der Erde,
            ein Volk von Bemessenen und Bemessenden,
jedes Jod ist ihnen heilig und teuer,
            ihre Matres lectionis bleiben selbst in Katastrophen gültig,
vom Chiriq über das Sere bis zum Schwa klammern sie sich an die Laute ihrer Rede,
            oh, ihr Eifer erstreckt sich nicht nur bis an den Jordan oder bis zum Meer in Tyrus,
sie wehren sich für den Boden wie für ihre Töchter und Söhne,
            und ihre Füsse liegen auf jedem Ding, und wöge es auch nur ein Pim,
und dieses wehrhafte Volk besteht auf dem, was geschrieben ist,
            und dieses wehrhafte Volk besteht auf dem, was gesagt wurde,
und wehe, du versuchst mit ihnen zu rechten,
            ihr Gott ist kein toter Buchstabe,
kein unbenutztes Senkblei ist der Name ihres Gottes,
            rechte nicht mit diesem wehrhaften Volk,
das einen König auf der Welt will,
            deiner Rechtfertigung wird immer ein Haar fehlen für die Schur,
immer ein Splitter für den Feuerstoss.

Bin ich das, dieser Mann mit den aufgeworfenen Armen,
            diese rote Gestalt mit den geschürzten Lippen,
den weiten unregelmässigen Schritten, halb Stolpern halb Tanz?
            Bin ich das denn, Saul, dieser heulende Hund in den Gassen Gibeas?
Ist das denn noch mein Körper?
            Gibt es denn dafür noch Wörter?
Ich frohlocke und frohlocke und kenne die Gründe nicht für mein Frohlocken,
            ich gräme mich und weine und kenne die Gründe nicht für Trauer und Gram,
ich sehe die ungläubigen Gesichter der Gaffer und kenne nicht den Grund für ihren Unglauben,
            ich bin hoch unter ihnen und tief über ihnen,
ein Schaf ganz allein im Fels,
            ein Ochse ganz allein im Feld,
eine Weinrebe im Frost,
            wer bin ich denn nun, da ich kein Kind mehr sein kann,
weder Mann noch Frau in meiner Blösse und in meiner zertaumelten Gegenwart,
            die weder Zukunft noch Vergangenheit hat,
wer bin ich denn nun, da ich aus diesem Fleischballen und Talgballen geschlüpft bin,
            der leicht war wie das Licht, das ein Mädchen in seiner Kammer für ein Gebet angezündet hat,
der schwer war wie der Wurzelballen eines Baumes, der vom Sturm gehoben worden ist,
            dass mein Vater von mir abgefallen ist wie der Schorf einer Wunde am Fuss,
wer bin ich denn nun, der ich doch Saul geheissen habe?
            Ich sehe wohl den Onkel und den Vater beieinander stehen am Stadttor,
mein Vater mit seinem alten, lieben Kindergesicht, auf dem Gott das Wort für Hoffnung eingeprägt hat,
            mein Onkel mit seinem schwarzen, immer wütenden Antlitz einer gekränkten und verjagten Hebamme,
ich höre ihre Stimme und fühle die Tränen meines Vaters an meiner Wange,
            tu, was sich dir anbietet, sagen sie,
denn Gott ist mit dir, sagen sie,
            aber ich bin nicht Saul,
ich war nicht Saul,
            ich werde nicht Saul gewesen sein,
dafür trage ich zu viel unter dem Herzen.

Bist du das, Saul?
            Bist du das noch?
Lass dich anschauen,
            ich sehe dich, ich sehe dich gut,
was ist dir nur wieder passiert,
            ich sehe es genau,
deine Hände zittern ja, mein Sohn,
            aber Gott wird dich doch nicht verlassen haben?
Ach du mein Kind, was ist denn nur mit deinen Augen geschehen?
            Sie schauen so trüb,
sie blinzeln fast nicht,
            und warum knirscht du denn so mit deinen Zähnen?
Die Eselinnen sind gefunden, sind gefunden,
            ja, denke doch nicht mehr daran, mein Liebster,
was habe ich nur getan,
            dich so weit fortzuschicken,
du bist doch nicht etwa dem alten Propheten begegnet,
            der in Benjamin uns alle Söhne verderben will?
Lass dich umarmen, Saul mein Sohn,
            aber du bebst ja am ganzen Körper,
als hätte jemand dir die Nieren verdreht!
            Was habe ich dich nur die Eselinnen suchen geschickt,
bist du mir nicht teurer als alle Geschöpfe unter Gottes weitem Antlitz,
            du mein Sohn mit den scheuen Augen,
was ist nur in dich gefahren?
            Ich sehe dich, ich sehe dich gut,
auch deine Stimme klingt wie früher,
            immer noch sprichst du langsam und mit grossen Pausen,
als wögest du jedes Wort in deinem weiten Herzen,
            aber lass dich doch anschauen,
weshalb entwindest du dich mir denn schon wieder, kaum habe ich meine Kälte an deine Wärme gedrückt,
            habe ich dich nicht vermisst  und mir Sorgen gemacht um dich,
als wäre ich deine Mutter?
            So habe ich mir vorgestellt,
du seist in einem Felsenspalt gefangen,
            du seist den Philistern – Gott strafe sie für alles, was sie uns antun! – in die Hände gefallen,
denn noch gestern haben sie uns einen Garten zertrampelt und abgebrannt,
            aber nein, da bist du, Saul, nicht wahr,
bist du es auch wirklich,
            du siehst noch grösser aus als vorher,
aber du siehst noch furchtsamer aus als vorher,
            aber ich sage dir,
tue nur, wozu es dich drängt,           
            Gott wird dir beistehen,
und um die Eselinnen mach dir keine Sorgen mehr.

Er kommt, er kommt,
            da kommt er, Haare wie Schakale,
die Tänzer rufen ihm zu,
            seine Blösse ist wie der Morgenstern,
Bauch und Schultern glänzen wie die satte Erde nach dem Regensturm,
            er kommt, er kommt.
Wer ist das nur,
            sein Antlitz jung und bekannt,
und doch ist er ein anderer.
            Die Pauken sind wie toll,
die Füsse stampfen die Erde wie Weintrauben in der Kelter,
            die Flöten zerreissen mit spitzen Schreien die Luft,
und wenn die Flöten schweigen und die Pauken,
            höre ich das Säuseln und Zirpen der Lauten und Harfen,
wie das Rieseln von Blut aus dem Hals eines Lammes.
            Er kommt, er kommt,
ist das Saul,
ist das etwa wirklich Saul?
Hat er seinen Vater verloren, dass er so heult?
            Hat er seine Mutter gefunden, dass er so zetert?
Besser als all die Verlosen, mehr als all die Mutterlosen, ganz und gar Waise und Witwe,
            höre ich seine helle Stimme weissagen,
schallt seine fast noch kindliche Stimme mit Worten wie Frühfeigen unter den Bäumen vor der Stadt,
            er kommt und kommt,
wie Gott ihn geschaffen hat,
            seine Sätze winden sich schwer von Flüchen und Segenssprüchen wie die Schlange im Anfang der Zeit,
auch sie hatte wenig an, aber viel drauf,
            müssen wir jetzt diesen jungen Mann für einen Propheten halten,
wie er da so kommt,
            sein Antlitz verrenkt wie in Fallsucht und seine Arme wie die Äste einer Eiche im Unwetter?
Da kommt er mit zerbissener Zunge, er sagt uns das Los,
            er sagt uns los,
er ruft uns zu in verzweifelter Freude,
            als wolle er uns retten vor uns selbst,
als wolle er uns bewahren vor unseren Taten, Fürchten und Vätern,
            seine Füsse wirbeln den Staub der Strasse auf,
ich sehe fast nichts mehr und muss husten,
            da kommt ein Sohn Kischs,
den ich nicht mehr kenne, den ich nicht mehr erkenne,
            wehe über seinen Vater,
wehe über unseres Stammes Los,
            wenn nun Saul unter die Propheten gegangen ist,
nackt und schön.