Das ist kein Traum,
            und das wird gewesen sein.
Die Berge und Hügel meines Landes werden von Kratern besiedelt sein,
            und im Lande Ammon und Seïr werden Pilze den Himmel bewachsen.
Die Flüsse werden unter harten Schalen verdorren,
            die Eichen und Tamarisken, die Olivenbäume und die Feigenbäume werden metallene Augen tragen.
Ein alter Mann wie dieser hier wird in eisernen Gefässen über das Land hinwegreiten,
            jaulend wie ein Wintersturm,
seine Hände werden glänzen von einem fremden Metall.
            Und ich sehe keine Frau mehr in Benjamin,
ich sehe keine Töchter mehr in Israel,
            die Luft in meiner Kehle ist schleimig und brennt wie Alkohol.
Das ist kein Traum, so sage ich,
            denn so wird es geschehen sein.
Die Milch der Geissen, die Milch der Eselinnen,
            die Milch von Stuten und Kühen wird selbst durch Sieden nicht sauber werden,
die Kakerlaken und Dungkäfer werden sich über die warmen schlafenden Körper aller Lebewesen legen wie ein barmherziger Mantel in der Nacht,
            über die Schulter meiner zitternden Geliebten geworfen.
Und oben auf dem Garizim und in Mizpa und Schilo,
            Rama und Betlehem,
auf dem Horeb und dem Zion,
            selbst den wankenden Stelen meines Gibea,
werden leuchtende farbige Kuppeln stehen wie die Augen eines alten, alten Gottes,
            werden stinkende, Sekrete absondernde Gewölbe wie Furunkel oder Pestbeulen erblühen,
darin wird der alte Mann wie dieser hier über Bildern und Schatten von Bildern, Zahlenreihen und Zungenzeichen kauern und lauern,
            und mit krächzendem Flüstern Strophen eines Gebets aufsagen,
das seit dem Anfang der Erde das Meer, die Erdplatten und die Vulkane gemurmelt haben,
            aufwühlende, aufheulende, zerwerfende, zerstreuende Sprache.
Und eine andere Stimme, die Stimme seines Abgottes,
            wird ihm scheppernde Befehle erteilen, die abermenschlich sind.
Mit blinkenden Augen werden die letzten Erstgeborenen ihre leeren Brüste auseinanderreissen.

Nach diesem einen Bissen Brot,
            nach diesem einen Schlucke Wein,
da schwindet dir die Zeit,
            da brennt dir das Land:
die Schatten lösen sich von den Dingen,
            und was du noch zu tun vermagst, kennt keine Dauer.
Du siehst die Spuren der Wüstenmäuse bis an die Furten,
            du siehst die Kreise der Geier im Himmel wie Schriftzeichen, vorwärtsgeschrieben.
Dein Herz ist wie eine Lücke in der Zeit,
            eine Bresche in der Mauer deines Verstehens,
und die singenden und pfeifenden Ängste deines Kindesalters fahren hindurch mit dem Flügelschlag von Jonas Wurm,
            und die letzten Disteln am Rande deines Sichtfeldes zerreissen deine sausenden Gewissheiten:
nach diesem einen Bissen Brot,
            nach diesem einen Schlucke Wein,
als dir bereits die Pfähle Gibeas wie väterliche Warnungen entgegenkommen,
            und die Zeit ist wie der Schlick eines ausgeleerten Sees,
und das Land ist wie ein Feuerspiegel,
            wendest du dein Kinn von Kotze befleckt zur Seite,
verdrehst deinen Hals derart,
            dass deine Kehle ins Stocken kommt,
deine Arme beginnen hilflos zu flattern wie das Huhn zwischen den Zähnen des Fuchses,
            die drei Menschen sind wie die drei Scherben eines Menschen,
das ausgefaltete Land, das eben noch wie die Stirn deiner vergessenen Mutter war,
            ist wie die Kehle eines Geiers auf deiner Brust,
und du siehst metallene Gestalten aus den Wüsten und Savannen aufsteigen,
            und du hörst das Säuseln des Windes über Nicht-mehr-Sand,
das Rascheln von Dingen wie von Knochen, die nimmer zerfallen,
            sie haben die Farben von Noahs Himmelsbogen,
du riechst das Öl der Wüste auf der Haut der Säuglinge Benjamins,
            du schmeckst die verkohlte Kruste auf dem Herzfleisch deines Gottes,
und schmierig umfasst deine rechte Hand einen Stab nicht-mehr-aus-Holz:
            da steht der alte Mann über leuchtenden Tischen und flackernden Wänden.

Dein Hunger ist gross,
            dein Verlangen ist mächtig;
deine Armut ist gross,
            dein Mangel ist heftig.
Du stehst mitten im Grün und verdorrst,
            das Wasser kommt nicht zu dir,
das Salz kommt nicht zu dir,
            dein Mehl ist der Wüstensand,
in deinem Herzen gibt es keine warme Stelle ohne Wind für die Hefe,
            das Gottes Wort dir geschenkt hat.
Dein Schlaf ist wie ein Wachen,
            dein Wachen ist wie ein Schlafwandel.
Deine Schreie kommen zu Gott wie das Rascheln von Mäusen im Speicher,
            deine Bitten sind wie die Nacken der Dorfältesten,
deine Rufe klingen wie Befehle,
            dein Hunger ist wie das frisch gepflügte Feld unter Raben und Wind,
deine Not ist übermächtig,
            deine Armut ist wie eine Höhle, die sich selbst gräbt,
in der sich niemand verstecken kann, so tief sie auch wachse in den Stein,
            deine Träume sind wie Berge, die sich selbst schürfen,
doch in deinen Augen sehe ich den Flachs noch blühen.

Nimm diese beiden Brote,
            hart wie die Klinge eines Schwertes in der Hand eines Philisters,
nimm diese beiden Brote,
            braun wie die Täler deiner Heimat,
das eine für deinen Knecht,
            der an deinem Hunger leidet,
das andere Brot für dich selbst,
           der du dein Hunger bist.

Du wirst kein anderes Leben finden,
            du wirst kein anderes Brot mehr finden,
so halte dich daran:
            die Armut wird dir nicht verloren gehen,
der Hunger wird dich nicht verlassen,
            der Mangel ist dein Erbe,
das Verlangen der Boden, auf dem du wächst.
            Diese beiden Brote, Sohn des Kisch,
diese beiden Brote sind Schilde,
            diese beiden Brote sind Spiegel,
diese beiden Brote sind Räder, auf die du dich flichst,
            diese beiden Brote sind wie die Sonne,
die über dem Flachs aufgeht.

Und so sehr ich deinen Hunger sehe und achte, Sohn des Kisch,
so sehr ich deine Armut wie die wunde Kruppe eines Esels erkenne und schätze,
so sehr selbst du die Fülle schätzen und erkennen,            
die von diesen beiden harten Broten kommt.

Du wirst ein neuer Mensch werden,
            mit Lippen wie Brüsten,
mit eichelharten Worten,
            mit einem Herz wie eine Katzenzunge,
mit Füssen wie Minze,
            denn auf nichts wirst du mehr treten,
nichts wirst du mehr beschädigen in deinem Gang,
            ein neuer Mensch wirst du werden,
mit Augen wie eine Mutter,
            mit Augen wie Kreuzkümmel wird deine Gegenwart erfüllt,
und milde wird der Schatten deines Blicks auf den Menschen liegen,
            die Hass noch hegen und Zorn unter Schmerzen gebären,
deine linke Hand wird in deiner Schulter sein,
            deine rechte Hand ausgestreckt wie die Ranke einer Weinrebe,
schlingend und die Abtrünnigen bei Sinne haltend,
            eine neuer Mensch mit neuer Kehle,
deren Atem weihrauchwarm den Mut und den Willen stärkt,
            mit einer Brust wie der Karmel,
und deine fiederschnittige Zunge werden deine Taten sein,
            aber es werden andere Taten sein,
denn breit ist deine Hüfte nun,
            denn ausgedehnt wurde deine Achsel,
um die Grundfesten des Menschen zu tragen,
            um die Erstgeborenen Kraft durch Milde zu lehren,
um den Töchtern die Kehle zu weiten,
            um den Töchtern die Räte zu öffnen,
um ihrem Tun und Denken das Land zu Erbe zu geben,
            auf dass sie mit Reichardien-Wimpern über die noch trauernde Erde gingen,
du wirst ein neuer Mensch werden,
            der ein Mann nicht mehr ist,
der keine Frau noch wird,
            und deine Ohren werden selbst die Gesänge der Wegwarten hören,
werden die schmalen Lieder des Dills belauschen,
            deine Ohren werden wie offene Hände,
wie das Becken einer Frau sein und aufnehmen,
            ohne zu unterbrechen aufnehmen wie die Erde im Tal der Rafaiter, und der Augenblick wird verrinnen.

Doch der Junge steht noch vor dem altem Mann und wartet,
            ihn überragend steht er vor dem Geschrumpften und merkt auf,
sein Herz knistert wie die Borsten eines Stachelschweins,
            seine Wange brennt noch vom Kuss des alten Mannes,
seine Ohren glühen.
            Der Junge überragt den alten Geschrumpften,
der mit dem Aufgang der Sonne noch mehr zu schrumpften begann,
            aber sein Schatten wuchs und legte sich über das dürre Land in seinem Rücken,
in den Augenbrauen des Jungen sammelte sich das Öl,
            er begann es wegzublinzeln,
denn seine Arme waren schwer wie Schwengel.
            Er hatte aufgemerkt,
er hatte sein Ohr dem Manne zugewandt,
            er hatte ihm sein ungefähres Jungengesicht hingehalten,
den Kopf hatte er nicht willig geneigt,
            und seine Wange war feucht von dem Kuss des Schrumpfers.
In seinem Herz raschelten rastlos die Worte,
            es gibt Wichtigeres als die Eselinnen,
und geduldig wartete er mit brennender Wange darauf,
der alte Mann mit den Fliegen in den Augenwinkeln würde sich auflösen wie ein Sandwirbel am Fuss eines Busches,
doch der alte Mann steht noch vor dem Jungen und wartet,
            sieht ihn wachsen an Erstaunen und Erwartung,
in seinem Schatten steht der alte Mann und wehrt sich gegen die Scheu,
            die ihm in die Nieren fährt wie eine Zikade,
erkennt die Flucht des Geistes in seinen zitternden Knien,
            in den Scherben des Krugs zu seinen Füssen,
und im Abnehmen sieht er das leere Gesicht des Jungen über sich hinausragen,
            der immer noch wartet,
der immer noch aufmerkt,
            und der alte Mann merkt sich diesen Ausdruck auf dem ölglänzenden Antlitz,
er sieht die Fettflecke von der Keule,
            die er ihm beim Opfermahl gereicht hat,
schimmern im Rock des Jungen wie drei Augen, die ihn schuldig wissen,
            ihn, den kleiner werdenden,
doch bevor er ganz eingegangen ist,
            dreht er sich weg vom Stehenden, Starrenden, Störrischen.

Sieben Jahre sind lange,
            eine mit Mühsal und Zaudern gewürzte Wegstrecke sind sieben Jahre,
viele Stadien wirst du laufen, viele Stadien wirst du kriechen,
            sieben Jahre sind geräumig genug für Enttäuschungen und Hochmut,
und mit Langmut betrachtet sind sieben Jahre kaum so breit wie die weisse Spitze deines Fingernagels,
            sieben Jahre wollen nicht enden und hören doch auf wie der zwiefache Ruf des Wiedehopfs,
der dich aufhorchen und einhalten lässt und verstummt im Sennabusch,
            lange mögen die sieben Jahre erscheinen,
lange wie die Zöpfe einer Tänzerin vor dem Altar, wie ihre Knöchel unterm fliegenden Rock,
            wie der Pfeilflug von dem Bogen eines jungen Schützen,
stark und breit wie die Brust eines Ringers,
            und du hörst noch die tiefe Sanftmut im Vogelruf über die Furt von Michmas hinweg,
und du ordnest noch die Insektenbeine deiner zappelnden Erinnerung,
            und doch gehen sie vorbei wie Lufthauch im Mittag, wie das kleine Zittern in der Terebinthe,
wie eine Biene im Flug streifen sie deinen Handrücken und sträuben die hellen Haare darauf,
            von Immerschon zu Immerschon sind sie:
was du aufsammeln kannst, das sammle auf,
            was du tragen kannst, das trage mit,
bevor du es zerstreuen musst,
            bevor es dich beschwert mit Gewicht oder Gestank,
seine Lust zur Last wird und seine Schönheit verpönt,
            das gut gewürzte Opferfleisch scheidest du aus,
den herben Wein mit seinem Traum von Ruhe und Abgeschiedenheit scheidest du aus,
            die Völle und der Taumel bleiben ein Augenzwinkern noch,
verlassen dich auch wie der Wiedehopf auf dem Dach deines Speichers,
            und in sechs mal sieben Jahren wirst auch du wie der alte Mann,
der dir seine Hand, leicht wie ein Spatz, auf die Schulter legt,
            wie der alte Mann mit seinem faulen Atem,
der dir den Weg durch Zaudern und Mühsal,
            die vielen Stadien aus Hochmut und Enttäuschung aufzeigt,
gebeugt von dem Immer,
            das immer schon war und ist.

Wie oft wende ich mein Antlitz dir zu, Mensch,
            wie sehr wende ich mein Auge dir zu, Menschin:
aufheben will ich dich in der Hitze des Mittags,
            auflesen will ich dich in der Kühle der Nacht,
strecken will ich deinen runden Rücken,
            stärken will ich deine wankenden Knie.
Ich höre und ich horte,
            ich horte und ich höre,
und ich habe das Einst in dein Herz gelegt. SELA

Keine Schmach ist es, sich zu bücken,
            keine Schande ist es, hinter den Erntehelferinnen aufzusammeln,
zusammenzutragen, was dazwischen gefallen ist,
            zu ernten, was liegen geblieben ist,
das höre du, der ich mein Wohlgefallen zugewandt habe.
            Das Vergessene suche ich,
das Entschwundene suche ich,
            das Fallengelassene sammle ich,
ich sammle das Verlorene,
            pflücke die Reste auf,
das Zerstreute findet Boden in meinem Herzen,
            ich horte den Rest,
ich höre die Reste.

            Und ich habe das Immer in dein Herz gehäuft,
aus der einmal aufgestellten, einmal gebundenen Garbe habe ich Ähren herausgezerrt,
            ich habe an den Garben gezupft wie du am Kleide Boas’,
wie du am Kleide Samuels,
            herausgelesen habe ich die Ähren, an denen es dir mangelte,
achtlos hingeworfen lagen sie vor deinem Auge,  
            und unter meinem antlitzenden Auge lasest du sie auf,
hobest das Entschwundene auf,
            nahmst das Vergessene zu dir in die Schürze,
hinter den Garbenbinderinnen her gingst du geneigt,
            fandest hier eine Ähre und da eine andere Ähre,
und dein Ohr lag an der stäubenden Erde im Mittag,
            im Schatten des Dornbuschs und der Distel,
und ich hörte dein Herz knistern und piksen,
            und ich horte das Prickeln in deinen Augen und das Hüpfen deiner Leber.
Wie oft wandte ich mein Antlitz dir zu, Menschin,
            wie sehr wandte ich meine Auge an dich, Mensch:
das habe ich dir geschenkt,
            dass du eine Schürze hast, in die du liest.

Mein Name ist Ikabod, und ich frage dich,
            aus der fremden Vergangenheit frage ich dich,
gibt es einen von euch, gibt es eine von euch,
            die den Lauf der Dinge gesehen hat,
der das Nieseln der Zeit in den Nieren gehört hat,
            so frage ich dich aus der umgewandten Vergangenheit, eine Person nur,
die sich weder umgedreht noch aufgerichtet hat in jener fernen bereits beschriebenen,
            in jener gerückten bereits geschehenen Toten See,
die sammelt und sammelt, was die Propheten sagen,
            die aufliest und aufliest, was die Propheten schreiben,
und wo ist die Herrlichkeit auf einmal hin, so frage ich dich,
            mein Name ist Ikabod, und ich horte,
horte, was nach dem Propheten geschieht,
            horte, was du gesehen hast,
häufe an, was du gehört hast in den Tagen deines gebeugten Halses,
            häufe an, was du gesehen hast in den Nächten deiner ausgeweinten Augen,
und ich wende mich dir zu, ich selbst,
            Ikabod, der in seinem Herzbeutel genügend schon trägt,
der in seinem Herzzelt schon genügend getragen hat,
            der die gerungenen Hände aufbewahrt und die gedungenen Schänder,
und ich frage dich, aus der fremden Vergangenheit hinauf,
            wo ist die Herrlichkeit auf einmal hin,
so frage ich dich, denn siehe, da war sie – die Menschin,
            so frage ich dich, denn höre, da war er – der Mensch,
und hob jemand den schweren Kopf,
            angefüllt mit diesen bedeutenden Wörtern, mit diesen vorausblickenden,
mit diesen vorausschauenden Sprüchen,
            und hob jemand den schweren Arsch von dem Karren,
der mit der Lade des Zeugnisses dahin rollte,
            um von dem Karren, der durch das Kies des Unwendbaren knirschte,
der durch das Feld des Unrückbringlichen flüsterte,
            hinunterzuspringen in das tränende kalte Gras des Morgens,
um sich hinzukauern und den Karren Karren sein zu lassen ,
            das Voraus Voraus und das Vorwärts Vorwärts,
den Karren mit seinen drehenden, drohenden Augen,
            war da auch nur eine oder einer, die fragte,
die Füsse in den grauen Bauch des Weges gestemmt,
            wo ist die Herrlichkeit?