Als gäb es nicht den Spatzen, der zählt auf nichts im Park,
Und doch in seinem Flattern genug vom linden Reichtum
Und fast von nichts zu leben hat; schreit er nicht so stark,
als sei des Orts er würdig, und nicht aus eignem Zutun?

Und fehlt ihm auch Objektpermanenz, mag klein er auch sein,
So braun und reizlos aufreizend, er gibt sich nicht kleinlich,
Das fiele ihm nicht ein: ist mein Bruder ohne Schein,
Foutiert sich um die kleinliche Welt. Wahrscheinlich

Ist seine Hektik nötig. So kennt er keinen Gleichmut,
Er stösst hinauf in Höhe, er fällt hinab ins Tiefe,
Erregt sich am Geringsten, ist nicht von lauem Kleinmut,
Er harrt auf nächste Nähe, er hält den Kopf ins Schiefe:

Ich seh dich Ort gewinnen und Staub um dich verteilen,
Ich seh dich wieder sieden und Widerspruch austeilen.

Mit rotgeschwärzten Händen doch stets das Gleiche meinen,
Das hiesse, langsam Gesten zu formen ohne Gier,
In linden Formen sagen, was gilt im Allgemeinen,
Obwohl dich klirrend heiss die Vision befragt im Jetzt und Hier,

Die brühend kalten Lilien hier den Anfang nehmen,
In diesen Mandibeln eingespannt, deren Gift wie Rahm
In deine Blutbahn schiesst, und im Hier und Jetzt die Schemen
Auf spitzem Fusss umkrabbeln die noch primäre Scham,

Das hiesse, kritzelnd hergeben dieses eine Siegel,
Gebrannt in deine Hände, damit am Raum du rückst,
Denn hier musst du hinaustreten aus dem Schatten-Spiegel,
Weil das Faktum ist, du kannst so nicht weiter noch zurück.

Ich seh die Gliederfüsser saugen schon am Mark,
Als gäb es nicht den Spatezn, der zählt auf nichts im Park.

Auf diesem Pfad ist wirkliche Erglühen bis ins Mark!
Der lange Flur von Kälte durchhallt, an dem dein Zimmer
Als Schimmel-Schrank liegt mit den Wänden weich wie Quark,
so lebst du dann und hast von der Zukunft keinen Schimmer;

Die Schaben schieben nachts sich dir über dein Gesicht,
Der Nachbar brüllt und rülpst, das Papier wirft dumpfe Blasen,
Die Tür ist dünn wie Haut, und nichts, nichts hat mehr Gewicht:
Gedichte, Sohn und Tochter, das ist nur alles Wrasen.

Und Faktum ist, du kannst so nicht lieben noch entfliehn
Der Hitze dieser Kälte, die innen wächst wie Flügel.
Das Fatum liebt´s, dass du so auf allen Vieren knien
Gelernt hast, tief gebückt über diesen Speigut-Tiegel.

Ich seh die Scham dich wärmen, dasselbe lau verneinen,
Mit rotgeschwärzten Händen doch stets das Gleiche meinen.

Ich seh die alte Lüge auf ihren spitzen Beinen
Durchs Land in kleinen Kämpfen spazieren, wo noch nie
Ich sah Libellenflügel auf Spreiten Lettern schreiben.
Ich spür den feinen Rasen, auf dem ich beug das Knie,

Das lau, zivil-gehorsam der schönen Ordnung folgt,
Die lauter rosa Schädlinge in Tatenlosigkeit
Und falschem Mut herumbeineln sieht, und kein Erfolg
Wird je ihr Kaineln bremsen. Erschöpft von Schwierigkeiten,

Geht Adam langsam weiter, auf Wegen voller Müll,
Vorbei an zahmen Hornochsen, kalte saure Hoffnung
Im Mund statt braver Wörter. Die Wut gehüllt in Tüll,
spür ich die Schameshitze im Dämmern einer Öffnung:

Da schluckst du schnell den Haken, der brennt im Hals wie Marc.
Auf diesem Pfad ist wirklich erglühen bis ins Mark.