Vor Urzeiten, niemand erinnert sich gern daran,
vor Urzeiten, niemand erinnert sich gern daran ausser die aufgeplusterten Kraniche Gottes,
und Vater Moses ist darüber verstorben, und Vater Aaron hat sich nicht darum geschert mit seinem läufigen, öligen Mund,
vor Urzeiten sollte ein Volk, das nur nichts getan hatte, als an einem Ort stehenzubleiben, wo nichts war, wo nichts wuchs,
ein Volk, das wie wir nur von der Gnade einiger Regentropen im Jahr lebte,
ein Volk, das wie wir dank der Gleichgültigkeit der grossen Völker im Osten, Norden und Süden noch lebte,
vor Urzeiten hätte dieses Volk im Auftrag des Ogers ausgelöscht werden sollen müssen,
von unseren Händen, Knien, Füssen zertreten,
von unseren Harken, Schaufeln, Knebeln, Keulen, Schleudern, Speeren und Knüppeln zerschlagen.
Einmal schon sollte es vernichtet werden,
es steht in unseren Büchern als das Volk, das der Oger vor dem Gericht schon gerichtet wissen wollte,
doch ist es nicht vergessen, nicht ganz vergessen, wie der Oger es gewollt hätte.
Da steht es vor uns, da steht es uns wieder im Weg. SELA

Wir sind das Volk, das angekommen ist wie ein leichter Frühlingsschauer,
wir sind das Volk, das mit einem Grossvater gewinnen kann,
wir sind das Volk, ein paar verdorrte erstarrte Seelen, die aus der Wüste hinaustorkelten, wo sie dem Starrsinn und der Tröckne fast geopfert worden wären,
wir sind das Volk, das den hier seit Urzeiten wohnenden Menschen,
denn es sind Menschen, die vor uns stehen, nicht wahr, Samuel, es sind doch Menschen,
wir sind das Volk, das ihnen ihre grauen, grünen Weiden, ihre steinigen, trockenen Bäche und ihre feuchten Höhlen, gut für einen Nachmittag der Rast, rauben soll,
das den hier seit Urzeiten mit den Jahreszeiten im Kargen Ziehenden, vom Kargen Zehrenden das magere Lamm und das dürre Rind rauben soll,
oh ganz und gar nicht wie die Aasfresser und die Aasgeier,
das Volk, das dem ganzen weiten Land, für das niemand eine andere Verwendung hat als Hindurchziehen und Ausspucken, unser blutiges Siegel aufdrücken sollen. SELA

Vor Urzeiten hätte dieses Volk, das vor uns steht im abgerissenen Bettelkleid mit Harken, Schaufeln, Knüppeln, Speeren, Keulen, Schleudern und Knebeln,
das uns so gleicht, wie es die Hände ballt, die Knie streckt, mit den Füssen stampft,
schon von der Erde verbannt werden sollen.

Ich nehme ab,
ich bin nicht mehr die Flut,
ich bin nur noch die Wut.

Ich träume mich zusammen unter deiner Schamesröte, Mond.
Du legst dein Leichentuch über das Land und über die Geschichte,
ausgefaltet ist die Geschichte und das Land unter meinen Füssen als ein Spruchband, auf dem tausendmal der Name Gottes steht.
Früher, noch nicht sehr lange her,
und doch vor ungezählten Jahren,
war ich ein Kind,
und für dieses Kind waren die Dinge und die Lebewesen Gefässe der Freude und des Aufbruchs,
silber glänzende Treppenstiegen hinauf in den Tempel seines Begreifens.

Ich schwinde sehr,
ich halte mich grade so fest an mir,
eine Schaumkrone im mitternächtlichen Sand,
eine Geschichte, die seitwärts läuft,
ein Anfang, der ein Sickergrund geworden ist.
Ich spüre, wie mir die Geschichte entgleitet,
meine Glieder sind käsig und weich und träge vom Warten auf den Neumond,
die Menschen meines Volkes sehen mich eingehen und schrumpfen,
und selbst wenn meine Stimme noch mächtig schallt,
so klingt es leer von Wänden und Balken zurück,
und der Stuhl, auf dem ich sinne, rieselt unter dem zunehmenden Gewicht meiner Gestalt wie ein Brocken Salz unter meinem Tränenfluss in eine helle, schimmernde Lache zusammen. SELA

Ich war in Höhlen, noch nie am Meer,
ich war an Bächen und Wasserfällen, noch nie am Meer,
ich war in Wäldern, noch nie am Meer,
ich war in Schluchten, noch nie am Meer,
ich war in Bergen, noch nie am Meer.
Ich war bei Menschen, noch nie ein Mensch,
ich war bei Eseln, noch nie ein Mensch,
ich war bei den Schafen, noch nie ein Mensch,
ich hielt schon Kinder im Arm, noch nie einen Menschen,
ich weiss von den Frauen, noch nie ein Mensch,
ich weiss um die Feinde, noch nie ein Mensch. SELA

Ich weiss noch nichts von der Geschichte, die man mir umgelegt hat wie einem Jungen den zu grossen Mantel des Vaters,
auf dass er stolziere und sich meine, wie es der Menschen Art ist,
und ich fühle die Kälte im Rücken, die plötzliche und andauernde Kälte im Rücken,
denn eine einzige Regung, eine einzige Bewegung hat ihn abgeworfen, den alten, rauchigen Mantel.
So stehe ich da, mit dem Körper eines Kindes und dem Geist eines Bösen.

Ich bin der Abdankende,
ich bin der Unbegottete,
ich bin der Gottentrüster,
der Gedankenrüster,
der Eseltröster,
der Gottzerstörer,
der Abdenkende und der Wegdenkende,
der Abdeckende und der Wegduckende,
ich bin der Gottentlauber,
der Gottentglauber,
der Ungastliche,
der Unrastliche,
der von Kindern Gefürchtete,
der Gottentfürchter,
ich stehe auf dem Hinunterpfad,
wasserfern breitet sich unter meinem eingesunkenen Lehmkopf das Nachal aus bis nach Kidron,
mein Lied ist eine leiseres Kreischen,
mein Wort ein stockendes Anstacheln,
mein Schild trägt die schwarze Sonne des Zweifels,
meine Enkelkinder heissen Hader und Nager,
oh ich werde meiner Mutter noch danken für den Weg zurück ins Tal der Lebenden,
das eine Augenblickchen im stillen dunkeln Höhlengrund,
leise murmelnd, leise planend, leise stöhnend,
ich bin der Gottverstopfte,
der bald Entkopfte,
in der Nacht meiner Entsinnung wächst wild und wächsern die Blüte der Eigenmächtigkeit,
die sich mit der Frucht des Myrtengestrüpps paart,
oh Prophet, gib mir zurück den Kampf für Jabesch,
den Schwur auf Gilgal, gib ihn mir zurück, du Ansager, du Bloss-Sager,
ich bin ein Volk ohne König,
ich bin der König, den das Volk verdient,
ich bin der Ursprung von Furcht und Abscheu weit und breit
noch über Mizpa hinaus,
und noch in Beerscheba kennen sie meinen zischenden, hässlichen Namen,
ich bin der Gotteskropf,
der im Nebel seiner Vermutungen eingetauchte Lippenkapper,
still, still, oh still,
die züngelnde Zunft der Ohrendiener,
die zuckende Zukunftsgilde tritt schon an mich heran,
sang- und klanglos ruhen ihre Augen schon auf mir wie Blattern oder Maden,
Aasgesang der Gesichterlosigkeit,
ich werde noch suchen, wenn ihr andern alle schon im Sand von Gad ertrunken seid,
wenn ihr alle andern schon seufzend wie Dämonen und heulend wie Helden in der Gehenna bechert,
ich bin der Saumselige, der Ungewisse,
der von Hexen Gekoste.

Ich bin der Abgedankte,
ich bin die Flamme, die vom Wachs trinkt,
ich bin der Ungetröstete,
der nicht singt wie Hanna,
ich bin ein Mahl der Zeit,
die schwarze Sonne der Treue,
ich bin der Nebel im Allerheiligsten,
ich fühle unwiderstehlich den Drang, mich zu beweisen vor dem Theater der blühenden Granatapfelbäume,
ich dürste nach dem Segen dieses dürstenden Landes,
ich bin der Gottergötzer,
der kaltblütige Ohrenwächter, Ohrenwackler,
ich erfreue mich an der Golddistel erst, wenn sie rollt,
ich erfreue mich an den ungeprüften Höchsten, wenn sie fallen,
ich erfreue mich an den heruntergeschüttelten Niedrigsten, wenn sie gebären,
ich bin ein Wittwer, und meine Liebe sind die Kinder der Stille,
die tanzenden Sterne der Ausbeutung,
deren Augen mir folgen durch meine Gesichter wie die rasselnden Knochen Elis,
oh in seinem Schatten, dunkel und brummend, habe ich das Sagen gelernt,
wie die Rosen von Saron sich mit dem Sennabusch verbünden,
das Höchste zum Niedrigsten wird,
das Geringste kaum je zum Mächtigsten,
ich bin der Herzverstummte,
der Ohnmächtige, der nie mehr die gelbe, zitternde Luft über dem Karmel sehen wird,
verbannt in dieses schiefe, abschüssige Land voller Feigenbäume,
die auf ein Wachsen warten, das ihnen nicht gegeben werden wird,
ein Blühen erdulden, das es in diesem zerschnittenen Land nicht geben darf,
solange darin die Disteln sich auf das Blühen versteifen,
bin ich denn Dagon oder Aschera,
bin ich denn Moses oder Aaron,
und meine Stirne glänzt noch von der langen Zunge des Gottesschreckens, der Gottesschnecke,
denn sorgfältig heisst es sich vorbereiten, heisst es sich wappnen,
wenn sie unter ihrem schweren Altar angekrochen kommt,
wenn er seine lappenden Fühler ausstreckt nach dir, schmatzend und fletschend zugleich,
und ich höre die Schreie derer, die denken, und das Seufzen derer, die hoffen,
ich danke ab, Ausschau haltend von meinem rasselnden, bröckelnden Turm, der über die Ebene von Scharon blickt,
die grün verschmilzt mit der fernen Flamme des Meeres,
aus dem Jonas stieg.

Ich fühle den Fluch,
die Arbeit solle Früchte tragen.
Ich fühle den Fluch,
das Volk zum ersten der Völker zu machen.
Ich habe den Fluch,
beim Auszug das Glück zu erwarten.
Ich habe den Fluch,
bei der Heimkehr das Glück zu erlangen.
Ich fühle, wie der Fluch meine Feinde zu Boden wirft,
wie es geschrieben steht,
ich habe ihre Spucke im Gesicht und ihr Blut an meinen Knöcheln.
Ich fühle, wie der Herr mich besitzt,
ich fühle das Mal des Herrn auf meiner Stirn und seine Finger in meinem Herzen,
wie sie die Buchstaben ändern, nach denen ich eine Person bin.

Ich fühle diese sorgfältige Arbeit,
diese Spinnenbeine,
und ich erkenne ihn nicht an,
nicht mehr erkenne ich ihn an,
diesen Herrn mit seinem fluchwürdigen Heischen nach einem Aufbäumen vor den Astarten und Ascheren,
die in den Büschen weben und dulden,
dulden und warten wie ein Lied auf eine Stimme,
aber er wünscht sich fluchwürdig einen Schemel,
aber er wünscht sich fluchwürdig Dienst und Zeichen,
und ich fühle seine sorgfältigen Blicke beharrlich auf meinen Sohlen ruhen,
auf meinen Lippen krausen sie sich,
auf meinem Nacken liegt seine schwere Schlaghand,
die mich in den engen Pfad hineindrückt,
ich fühle dieses Dienen,
ich fühle dieses Plangen,
halb Angst und halb Einsamkeit,
ich fühle diese Verlorenheit des Herrn,
verloren wie nur ein Mensch,
ich fühle diesen verwahrlosten Vater, der um seinen Sohn bangt,
der seine eigene Armut und seine törichte, unrätige Verkommenheit längst nicht mehr sieht,
ich fühle den segenswürdigen Fluch, ich fühle ihn sehr.

Überdeutlich,
übermächtig drängt er mich in den Gehorsam,
und ich fühle den Wunsch nach Abweichung vom rechten Weg,
der durch diese buschlose Steinwüste führt,
ich fühle dieses ablaufende Schnürchen,
ich fühle die übervollen Wolken pressen an ihrem Reichtum an Kindern, Ernten, Vieh,
doch ist es das, wonach meine Kehle giert,
ist es das, was mein flüsternder Atem mir vorgibt wie der Hauch von Wind,
der alles verweht?

Ich spreche nicht,
ich sage nichts,
ich harre der Dinge, die da kommen.
Ich bin der, der unter Dornbuschs Schatten Schutz gesucht hat.
Ich bin der, der vor dem Feuer sich gefürchtet hat,
vor dem Feuer, das kommen könnte,
vor dem Feuer, das ist.
Ich stehe auf dem Garizim mit Jotam,
ich stehe auf dem Horeb mit Abraham,
ich stehe mit Mose auf dem Sinai,
meine Hörner glänzen senfgelb im Reich der Blitze und Verdunkelungen,
im Reich der Bilder und Zeichen,
ich höre noch das Säuseln mit Elija, das kein Säuseln war,
ich schüttele meinen Kopf, und der ganze Busch wird zu meinem Kopf.
Ich rede nicht,
ich äussere mich nicht,
ich gebe kein Zeichen, ich bin kein Zeichen,
ich bin weit davon entfernt, vom Wünschen abzustehen,
ich bin kein Unhold, dem das Öl in den Augen brennt,
ich bin kein Plünderer von Feigenbäumen,
die Traube schmeckt mir nicht,
ich habe Abstand genommen vom Aufbegehren,
und solange meine Hörner Manövriermasse der Endzeiten darstellen,
solange werde ich nicht gehorchen können.
Ich kenne nicht die Zedern des Libanon, die lotrecht in den Himmel wachsen,
will die Zedern des Libanon nicht kennen:
ich habe genug vom Herausragen, vom Vorstehen.
Ich werde nicht gehorchen können und ich werde nicht gehorchen müssen.
Ich werde nicht gehören können und ich werde nicht gehören müssen.
Ich habe genug vom Fluchen, das zum Segen wird,
ich habe genug vom Segen, der zum Fluch wird.
Gehorsam, das ist ein Schatten, der umwölkt und brennt,
Gehorsam, das ist die Luft, die dir bleibt, nachdem du etwas gesagt hast, was wohl stimmt, aber das wohl nicht gelten wird,
Gehorsam, das ist die drängende Nähe von Licht inmitten von Schatten,
Gehorsam ist die offene Lüge in der Wahrheit,
Gehorsam ist die Vorhaut der Angst,
ich spreche zu Kräutern und Gräsern und Büschen,
mit meinen Hörnern kannst du kaum denken.