Eine Welle bevor sie fällt schützen: ein silberner Gegenstand in tausendfacher Teilung: unfähig zur Atmung und doch
Nicht selbst: ich denke an das trübe blinde
Jagende Brüten des Biwa-Hoshi auf den Steinstufen zum Tempeltor: ein feines Pfeifen begleitet dieses Sitzen und sein Gesicht beschränkt sich nicht länger auf Mensch und Mann: Bakemono
Tsukimono: wie geschmolzener Berg
Wie ein vom Schweiss vieler Stimmen fettgelb gewordener Liedschaft liefert der Sänger seinen Schatten den Steinplatten und lässt ihn steigen in die Gesichter der Gören: Tsukimono
Bakemono: einer der Opferbeamten reckt sein Kinn
Als stosse eine Katze ihre Stirn in meinen Schoss: in meinem Kässelchen rasselt der Atem des Landbodens: die wenigen Schritte auf dem Steg genügen schon
Auf dass die Nebelschwingen die Dinge auf den Rücken der Männer und Menschen in Schweigen hüllt und hebt ihre gesenkten
Hängenden Lider über das Knarren von Holz und das Saugen von Wasser in den ersten blanken Spiegel des Kiefernwaldes: der Biwa-Hoshi hört die schwappenden Schritte auf dem Hashigakari und brummt und summt in seine Furcht hinein: ein jagendes
Blindes Grün auf der Zunge des Opferbeamten
Als seine Blicke die meinen treffen: in seinen Augen klappern die aufgeschreckten Hühnerknochen seines Glaubensgebäudes: die aufblitzende Tinte auf der Suche nach eine Fressfeind: ich rassle mit meinen Landboten und errate mehr und mehr
Das Wachsen der Tsukurimono da heraussen
Wo nicht die geringste der Kiefern mehr ihren Gang geleitet: nur die starren Stirnen der aufgeworfenen Wellen: Tsukimono
Bakemono: die schwarzen Zahnschaufeln
Schleichen sich ottergleich da heraussen
Auf dem Steg an die Beigaben heran: und hinter der Wand aus Nebel und reifer Luft
Höre ich den Atem des Biwa-Hoshi über und über bestückt mit den ass-grauen geschwollenen Stirnfalten der Windgötter: eine Welle bevor sie fällt schützen: ein silbernes Grundstück in tausendfacher Teilung: unfertig zur Atmung und doch willig
Nicht länger mehr selbst zu sein: aus dem breiten Arsch des Opferbeamten steigen die Regenbogenfarben eines Fasans herauf: darauf die Zahlen seines Gesetzes
Seiner Regler und nicht eine einzige Strophe zur Strafe für das Tsukurimono
Der Biwa-Hoshi und ich ihm für die Hanbutai im Warten aufgefaltet haben: Kokon aus Wind.

Der Steg zeigt als Finger hinaus in den Fluchtnebel: das Sashimono hängt tranig an seinem Bambusstab
Ich selbst nur ein ungewisses Zeichen in der ungenauen Landschaft: ein Faden von Bewusstsein und beginnendem Hunger
Mit einem Atem wie eine jagende Katze im silbernen Gras: ich selbst
Unfertig wie die Wellen
Die wie unfertige Worte am Ufer mümmeln
Mit einer zahnlosen Rastlosigkeit ihr
Muga–muga beten: noch wollte keiner übersetzen: an solchen Morgen
Wo selbst der Gedanken an einen Menschen aus Fleisch und Blut
Mit seiner ganzen hohen Hucke aus Töpferei und Handwerk: mit diesem Buckel eines Botschafters aus Gokuraku
Halb Lieferantin von Werkzeug halb berin von Unheil: ich werde heute warten müssen
Wie immer wird mein Steg seinem abgetrennten Weg über das Wasser lange lange darlegen wie ein Mann
Der unfähig ist
Selbst mit einem Fuss am ersten Stein des Anstosses hinüber ins Jodo: selbst mit der Gewissheit des warmen Blicks von Amida:
Selbst mit dem feuchten Achselhaar
Das sich kräuselt wie ein Mogera wagura in den Abendstunden: ein gefährtenloser Satz von Fakten und Fahrten
Unfähig ist über sein Muga hinweg zu steigen wie über einen Haufen Ochsenkot: unfähig ist
Mehr als nur seine Biwa mit sich zu tagen: an der Hand des jungen Mönchs oder Monds der sich vor meiner Maske fürchten wird: Gokuraku ist dort
So werde ich ihm sagen: dem kleinen Amida: wo das Muga wie eine Spinne mit ihren Tentakeln sich saugend an deinen Unterleib legt: immer noch ganz F-R-A-U im Gesichtsfeld eines Mannes:
Selbst mit dieser Hannya-Maske
Die halb Schadenfreude halb wirklichen Schmerz zeigt: und das Sashimono regt sich
Wie die schweren Ölflügel des Kormorans goldig im Abendschatten glänzen im schwarzen Wasser unterm Nebelfilm: der Steg zeigt als Finger hinaus in den Flussnebel und flappend erklingt das Lachen der Kindeskinder: erklingt
Selbst ich kann es hören: das Schlurfen und Stampfen eines Tanzes und ich kneife meine Augen zusammen im Warten am Steg: klingele mit meinem Kässelchen: wie unfertige Worte steigen die Töne über den Fluss ohne sich die Füsse zu benetzen: das Klopfen eines Hammers auf Eisen und das Kichern der anderen Frauen.

Niemand kann behaupten die Erde ist als Paradies
Herstellbar: niemand kann behaupten halbseitig begraben zu sein
Mache dich besser: verändere dein Antlitz und auch deinen Witz: du kannst einen Menschen schätzen in seiner brüchigsten brachialen Unfähigkeit: findest alleweil noch die kleinste Vertiefung im Sand vor dem See
Die eine Form von Spur sein könnte: niemand kann behaupten nicht an den Grimassen zu kleben
Die ihr die Zeit erlaubt hat: den Barkassen nachzuträumen die ihr über ihre Stirne gegaukelt sind: niemand kann behaupten
Es sei ein Leichtes seinen Körper als Monster zu sehen: ein Anker
In die Tiefe der Bindungen geworfen und zwar
Ohne Bewusstsein für die Tat: ohne Bewusstsein für die Folgen: ohne Bewusstsein wie immer: niemand kann die Erde in ihrer Wellenform
In ihrer aufgebäumten aufgeharkten haarigen Wellenform schätzen: niemand hat je versucht den Bergen im Osten dieses Lächeln abzugewinnen unter dem sie halbseitig begraben liegt wie ein eingeklemmter
Halb vom Schnee zugedeckter Vogel im Garten: und seine Rufe haben diesen mageren körnigen Klang deines Kissens mitten in der Nacht
Wen die Fakten sich genug lange: zur Genüge: aufgetürmt haben und aufgebockt über deinem fahrigen feurigen Gesicht fuchteln wie die Hände eines schützenden und jähzornigen Vaters
Der halbseitig gelähmt im Hüttchen auf den vom Urin vollgesogenen Matten vergeht und mit seinen harschen Worten nochmals eine Form von Paradies herbeirufen will: niemand kann behaupten ein Körper wie ein Monster sei eine Form von Läuterung: Ursache und Frucht in einem
Niemand kann behaupten die leiblichen Tatsachen verwischten nicht die unsichtbaren fein verzweigten Blätterspuren des Windes in unseren Köpfen: die Schrunden und der Schorf
Können nicht abgelassen werden: du kannst nicht ablassen vom formlosen Kantern deiner Ideen selbst hier in dieser abgrundtief menschenfernen Hütte in der Nähe dieses Stegs über den Fluss: die Erde als Paradies
Niemand kann das zu Recht oder Unrecht behaupten und doch spürst du
Deinen Körper wie ein Monster unter dir in die Knie brechen wie ein zu lang gehetztes Ross: niemand ist lange genug bescheiden genug.

Die Wellen schieben ihren Schnauz aus Eis immer weiter den Strand hinan: breit und knirschend und ungekämmt
Ein gelbes hartes Wirbeln: windblind gehst du diesem Schnauz entlang: da
Wo das Land zu lächeln versucht: da beginnt das unerbittliche schlichte Reich des Unfesten mit einem bröseligen Versuch von
Wer weiss: Anteilnahme oder Übernahme: und den Schnauz siehst nur du: die Stiere am Hang werden ihm auch heute den Rücken zu: es ist zum Schäumen
Ich denke an die kargen verkrüppelten Arven im Gebirge
Einen Felsen umklammernd oder einen Grashubbel zwischen den Felsen: ihre Fakten sind sowenig meine Fakten
Wie der fliegende Sand in den Augen brennt und beisst und zuvor das Wasser
An den Knöcheln gemümmelt hat: du kannst nicht innehalten wie zuvor in deinem Hüttchen wo das Reisstroh in deinem Makura eine andere Sprache zu reden begonnen hat: die süsse Sprache von Männerschweiss vielleicht: mit blankem Seufzen hast du dich umgedreht und dem Knacken und Knurren deines Körpers gelauscht und bist hinausgestürmt in den Eisschleier des Tages: nur dein Körper kennt die Fakten und klammert sich an sie wie an die ein- und zweisilbigen Makurakotobo eines Gedichts: und seine hitzige und wimmelnde Weise erweicht die Knorpel im Gesicht der Welt und da watest du wie zuvor im blutgelben Korridor aus Leim und Reiswein: ein jeder Schritt ein Phänomen aus Einsinken
Anhaften und Losreissen und du hörst das Schaben der Eschen an ihren Schwestern und das leise Knistern der Kräutergarben im Garten im Wind aus Eis und summend wie ein ferner Generator: die blauen Lippen unterm Eisesschnauz
Formen Faktenzeichen von einer anderen Welt: sind die Ausleger einer westlichen Kälte und sauerstoffreichen Welle voller Krill und Walleiber: du stellst deine Getas auf das harte gelbe Gewirbel in der Erwartung eines Winselns und hörst nur das Rascheln von Eiskristallen
Die sich bis in ihre Spitzen fortsetzen und immer weiter und ausdauernd sich ins Kleinste verzweigen wie dein zerhacktes gezacktes Gefühl von einem schartigen Glück: ein atmender Panzer über dem See
Schwarz wie die angeschwollene Zunge meines Geliebten im Rachen und blau.

Chotto matte: von den versumpften verlassenen Landstrassen auf die Enge des Marktes hinaustretend: ohne Gesellschaft
Keine Inspiration: wie die unregelmässigen Häupter der Wellen am Biwa kommen die ächzenden jaulenden Gesichter der Bauern auf mich zu: auch ein Samurai lässt seinen bärtigen Abscheu durch die Menge laufen: auslaufen und trägt
Eine Erheiterung zur Schau: du verfestigst dich und schwankst doch wie eine Feder die ein Gott angeblasen hat: oh dieser saure Zwiebelatem: ein anstürmendes Gefühl von Vergeblichkeit oder Vergebung: Nicht-allein und
Allein harrst du der Dinge nicht anders als der stumpfe feuchte Blick des Schweins im Gatter
Die erdige Schnauze der Erde zugekehrt in leisem Wiegen und Warten
Ein leises Schauern wellt seine schabige Haut: Chotto matte: die Kinder umringen dich mit ihren tiefschwarzen Mäulern und zerren am schäbigen Tuch deiner Schürze: nicht anders als die Wolken aus dem Westen mit ihrer Schieferfarbe
Und die trübgrünen Schatten in ihren Augen spornen dich zu einem Gesichtsausdruck an: als komme ganz oben auf der Stirn des Berges ein einzelner Fels ins Rollen: du fühlst den Knall in deinem Sternum
Als du fällst und sitzt: ja sitzen kannst du: hast du geübt: und die Dorflümmel setzen sich mit dir in den knöcheltiefen lauen Schlamm: ihre trübgrünen trügerisch zärtlichen Augen spannen Stricke von der Dicke eines Ochsenhorns in deinen frontalen Kortex: der wie du merkst
Schwamm geworden wäre: durchlässig wie der Sand am Strand: die abwehrend wedelnden Blätter der Eschen im Rücken des Hüttchens: Sickergrund: doch hebst du den Blick wie eine Erwachte: Obasan
Bitte erzähle uns vom Krieg: Chotto matte: ich bin doch noch nicht hier: die lärmende Brut streichelt meine Knie die ich heftig wieder zudecke und wird still: ohne Gesellschaft
Keine Inspiration: die Wellen sind gut für die Einsamkeit
Die Berge sind gut für die Demut
Papier und Tusche sind gut für die Übung: und hörst du den Regenpfeifer rufen und den Kranich klappern
Weisst du wohl um die Unbeginne
Um die Aberenden von nicht-wesenden Wesen: weisst du wohl um dieses Aufatmen des schwarzen schwarzen
Weltalls in diesen Kinderstirnen
In den aufgereckten Knorpeln ihrer Nasen
Die sie zu dir recken wie die Kletten ihre Knöpfe an deine Knie legen
In den entzündeten Schleimhäuten
In den fast silbernen Blasen ihrer Wangen: Chotto matte: weisst du wohl um ihre Erdhaftung und fühlst den Dreck an deinen Knöcheln erkalten und trocknen
Und blickst über die grob gemusterte Fläche Selbst-Sein hinweg: beruhigt euch doch
Ich will erst von euch hören
Wer ihr seid.

Der grabende Mogera wagura
Der hüpfende Mejiro
Das fliessende Sandkorn
Der nicht-eine Tropfen
Der nachgiebige Schiefer
Die erstorbenen Nerven im Bananenblatt über deinem Kopf
Der taumelnde Hyakusho auf dem Heimweg aus der Spelunke im Morgengrauen
Der fallende Schwan: sind Mu: gehören sich selbst: die anschlagenden Hunde und die Abgesandten des Kaiserhofs: die gewundene feuchte Mamushi: wie festgebunden
Auf den Bogen
Auf die Speichen des Raumes und die schiefen Latten der Zeit: du verkleidest es mit deinen Obs und deinen Als-obs: selbst die leergepickte Eibe und die baren Eschen sind nicht eins: Hebung ist
Senkung und Atmen ist Ertrinken und Reiskörner auf der Zunge
Gehören sich selbst: nicht eines davon ist nicht auch das Gegenteil und du kämmst dir die wenigen silbernen Haare aus dem Nacken und bindest sie im Scheitel zu einer schilfdünnen und schilfbrüchigen wippenden Rute zusammen: wippend wie der Vogel auf dem Ast und deine Gedanken auf deinen Lippen und im Garten keift der Wind in den Kräutern und im Wacholder: ist auch der Wind
Nicht-ein: ist Mu wie ein Ochse in seinem bedächtigen Raufen im Stall: der fallende Schwan
Der blinde Mogera wagura
Der ungetrennte Tropfen
Die gefaltete Stirn
Die schrundigen Felsen
Der verklumpte Schnee
Die umgekippte Schale des Mondes
Der rasende Okoto auf der Ginza
Die rohe rollende Macht eines Brechers
Das aufgeteilte und aufgeteilte Sandkorn: sind Mu: gehören
Nicht sich selbst: zerstören den Lauf der Zeit mit ihrer Anwesenheit
Höhlen die Möglichkeiten aus wie meine leckenden Lippen die Wörter dieser Sprache
Die erst wie ein Inoshishi
Auf dich zustürmt um dich von den Füssen zu holen
Auf die du zählen konntest bisher
Und dann wie die Kamelie voller Spatzen sich in Verspottung übt: sind Mu: du kannst sie zählen wie deine himmelnahen Füsse
Wie der Dreck unter deinen Nägeln und die Schwärze deiner Zähne und Gedanken: gehören
Sich selbst: unbeziffert und unbeschriftet im rauschenden Raum
Im ruckenden Zeitmass
Das nicht stockt und nicht fliesst: das keinen Weg zurücklegt wie der fallende Schwan durch die atembare süsse Luft oder der Mogera wagura durch die rieselnde flüsternde luftraubende bittere Erde: und als ob der Ochse bedächtig raufte an seiner Krippe und die Vögel in der Luft nicht den Halt verlören
Bellst du durch den Raum mit deinem wunden Rachen: gehörst  nicht
Sich selbst und bewegst dich doch nur aus eigener Kraft in deinem Morgenkreis im Garten: auch der Garten ist nicht-eins: Mu.