Oben auf der Leber das Schwert aus Lügen, unzerstäubte Ordnungen, niedere Zeiten, Nackedeien mit der linken Hand am rechten Ort,

Xenogamie zwischen Heuchlern und Leuchtern, auf der Ebene der Schwerter begonnene überirdische Welt, von der Zeit zermalmt aus Rücksicht auf die höhere

Ordnung, Wagenladungen voller Ereignisse zwischen Taugewittern und Girih-Girih-Gittern, glühende Ginsterkohle in der Bauchhöhle, Nebenschauplatz Staub, Terrassen voller Wurzelgemüse,

Trassen in ein Nicht-mehr, Selbstverständnis eines himmlischen Herrschers,

Bevor die Erde kommt mit ihren Winkeln zwischen Güte und Besitz, komm in die Kehle der kiesigen, der hiesigen Ebenen, in diese Nicht-Meere, wo der Raps mit seiner Süsse der Dunkelheit die Stirn bietet.

Orangen fallen ohne Weigerung in den Abendhimmel, randlose Brillen splittern unter dem Druck der Erwartung, Kalos beherrscht Chaos,

Tanzende Flammen über den Brücken über den Ota, die rosa Blüten einer Nacht, die andere verbrauchen, Häute sprengen den Frühlingsboden,

Ondinen kehren bevor die Schönheit kommt ihre Füsse um, Massenwahn für Klinkenputzer, Schalen um Schalen schaden der quellenden Wärme,

Xanthome auf Höhe des Halses, glühende Ginsterkohle, Knospen der kleinen Zeit, Rosameer aus Scherbengerichten, Asphalt-Lothe,

Buddhanaturen können allezeit entstehen oder erwachen, vom Stein zum Sein, komm in die Schale einer Waage, die über dir hängt.

Träume wagen, was nicht kommt, und was ist, wollen sie entbergen, die Arbeiten am Staudamm schreiten voran, in den späteren Reben brechen die Spuren ab,

Ostwärts drängt die abgerittene Urmaterie, hoch hängt der Wagen des Traums im Moor, leicht wie Espenblätter, dunkel und knisternd wie Käferrücken,

Xylose bleibt übrig, eine süsse Kadenz über dem sauren Nadelflur, der zur Nachtalm führt,

Borken falten sich auf, und wenn es hochkommt, sind es 80, empfangend, erlangend, Kun-kun, Kun-kun,

Oktoberrot, Wacholder, der Apfelgeruch deiner Haare, weiss an den Wurzeln, komm in die Milde hinein, die aufwiegt die Schuld, das Erdreich.

Bussfertig ist ein schönes Wort, es schmiegt sich an die Sohlen, klingelt in den Knöcheln, ruft einen früheren Himmel, einen

Ohne Redeblumen, Vorhöfe, Archivare und Restauratoren, kleinteiliger Bienenstock, unendlich aufmerksam in seinen

Tänzen, drei Zinnoberfelder weit, ungehoben und ungesenkt, das Tönen der P’o-Seelen erhebt sich im Stampfen,

Xanthippe lacht, ist nicht mehr aufgebracht, durchdringend wie eine Posaune, ihr Mund eine Opferschale, Arme wie ein Wald, feuchtes Prusten,

Ordnungsliebes Feuer, Abreit aus Berg und Tal, Versammlung der Föten, komm in den Brunnen des Gesichts, Saatvolk aus Schwank und Gang.

X-mal geschieht, was kommt, bevor kommt, was geschieht, Archäen verenden in Hüllen, Eselsfüllen winkeln die klebrigen Beine an, im Oktober beginnen die Nächte nach

Olim zu rufen, Gemeinden voller Otakus werden von den Sternen angesteckt wie die Raben, stumpe Zeit, dumpfe Weite, in den Nonen fallen die Zähne ins Dickicht,

Tensai-Senseis streuen Mendokusais, Raben sehnen sich wie verrückt nach den Sternen, in Laodizea gibt es keine heissen Quellen,

Berge von LUCAs werfen ihre Schatten ins Tal der kleinen Zeit, der Westwind ruft mit seinem Walhaar nach den Kalmen, komm

Ohne die Frucht der Vergangenheit, ohne den Stamm der Not unter die Palme vor der Gegenwart, unter ihre scharfen Blätter.

Östlich vom Berg, angeschnitten von Zerstörung, angehalten von der Auflösung, ein biderber Fluch,

Brachland aus ungehaltenen Versprechen, Mass für Mass im Takt des Kalpa, aufgewogen in der

Tau-Welt, die über Fluchten in den Süden naht, brauchbar wie Essig, aufgeraut von

Oben, das Blicke auf sich zieht wie der Frühling den Winterling aus dem Boden, ein allzu gleichmässiges Rasen und Summen, Kreten von aufgesetzten Plattitüden, die ein

X für eine U machen, rosige Fingerhüte im V, komm und füge den Lappen dein Gesicht hinzu.