
Das sind die Wörter, die in meinem Geist herumflattern.
Im Geist ist himmlische Erde, wortgeboren.
Die Toten träumen nicht viel, und wenn sie es tun,
glaubt niemand an ihre Träume…
Diese Wörter schwärmen in meinem Körper wie eine Biene,
wie eine Biene… Hätte ich blau auf blau geschrieben, die Lieder
wären grün geworden, und mein Leben wäre zu mir zurückgekehrt.
In den Wörtern war der Weg zu den Namen kürzer.
Dichter jubeln nicht oft, und wenn sie es tun,
gibt ihnen niemand recht.
Ich sagte: Ich bin immer noch am Leben, weil ich die Wörter in meinem Geist herumflattern sehe.
Im Geist oszilliert das Lied zwischen Präsenz
und Absenz, öffnet die Türe, nur um sie zu schliessen.
Ein Lied jedoch über das Leben des Nebels gehorcht
nur den Wörtern, die ich vergessen habe.
(Übersetzt aus dem Englischen von O.F.)
