Dem Marabout über seine James-Stewart-Augen fahren
Den Samuel-Söhnen das Efod in den Gaumen klemmen
Die Mutter aller Fragen in die Tötungsprozesse einbeziehen
Dem Patriarchen eine Vulva-Olivenbaum eingeben
Dem Schamanen die Staatsräson –
Die Rasur der Fiktion verlängern
Zugunsten einer ausgedehnteren Mär vom Erben eines Landes
Das sich mit Wüste Meer und Anfällen von Sternen gepaart hat
Bis der Marabout mit seinem hektischen Nicken eine Bereitschaft anzeigt
Die Wiege der Gesellschaft auszuschütten
In die zäh-anhängliche Bitte um ein einziges Wort vom Prediger –
Während die Kaaba aus der Bundeslade und die Hagia Sofia aus dem Ersten Tempel steigt
Unter den Augen eines abgetrockneten Esels
Der die Schreie des Marabouts und die Seufzer des Patriarchen
Der mit seiner Fruchtbarkeit und mit seiner ansteckenden Perspektive
Seine Sehnsucht nach einer neuen Welt verschärft sieht
In das bacchanalische Gelächter des Schamanen und das ululierende Prophetentum der Samuelsöhne einbrechen hört
Wie der Widerwillen der Krähe in das Gurren der Taube
Und das leuchtende Geständnis einer Lüge am Horizont die Bereitschaft erklärt
Den Wort-Werten und den Menoren
Die wie Klappen an der Tür des Tempels sind
Durch die jene Wahrheiten und Fakten und Erinnerungen schlüpfen können
Die im Bundesladendunkel der Kaaba
Im Kaabadunkel der Menschenherzen
Noch nicht entrichtet worden sind und dennoch dort im Diesseits heimisch werden wollen –
Diesen Aberperspektiven die Unmöglichkeit nimmt
In die Wirklichkeit deines Schmerzes und deines Wohlstandes
Die niemand verdient hat
Einzudringen
Bevor den Heiligen endlich die Fruchtblase platzt.
Kategorie: Zyklus „Schmarotzer“
Schlüsselzähler
Die zugeschnittenen Zungen brennen auf den unbefellten Markierungen: darauf
Die unbeschnittenen Balsamierungsstadien und die unerlittenen
Mutterkrämpfe mit belangloser Arglust einspeicheln
Dem Horizont aus Papier und Rapier eine Antwort einfleischen
Die mit den Marken von Ernst und Zuversicht versehen ist
Darauf darauf mit dem Gutzumdruck für eine Aberwelt
Die zählt wie der Schlüssel zur eigenen Haustür:
Einen Effort in Konservierung machen
Der unbeleckt lässt die modell-degenerierten Ausfälle der Zurechnungsfähgikeit:
Ohne Hand und Fuss die Schlüssel zählen
Aufzählen die unerkannten Zähren
Wie in einem anderen Jahrhundert
Wie in einer anderen Zeitrechnung
Mit diesem Kurkuma-Sand in den Zahnzwischenräumen und Wortlücken
Wie im Tode steif
Und zählt die Schlüssel
Und lackierten Lückenbüsserkästchen für eine Waagschale
Keine freiständige Trapezhirne für die Erinnerung
Nur dieses blasse Blatt wie ein Brett mitten im Gesicht:
Noch so lange
Noch so lange
Auf diesen Schnitt warten in der argumentativen
In der argwöhnischen Lauerstellung
Die mit Vergessen gesegnet ist
Und zählte die Schlüssel
Und zählte die Schlüsse
Mit dem Zugang zu einem Tollmut
Zu einem wutlosen Wust aus Versehen und Ironie:
Eine fremdläufige Wüstenstadt
In der Zählen noch geholfen hat.
Weiter so, alles, was du machst ist fantastisch
Das Einstehen hinter den bereits vergrabenen Letzten
Ist mehr als eine Massnahme zur Beruhigung der Verwaltung.
Das harsche Gewebe aus Neigung und Barthaar
Die Absätze in untilgbarem Weiss
Das ausgemachte Bett der milchig-ungegenständlichen Strophen
Aus denen der Würgengel seine Sanftmut speist:
Unfassbar krasse Kontraste
In einer Moosdichte über Kerouacs Hirnschale
Die wie eine Nierenschale im Morgenhimmel liegt
In der noch Schnurrhaare einer sterbenden Katze treiben wie vergessene Rechnungen voller Staub und Salz
Aber keine Blendung oder Endung:
Unverdaulich bleiben die bekannten Pronomen
Die Fussspuren im Weiss unerweislich:
Ein weiterer Bürohengst mit seinem Kalkulator präsentiert
Neueste furztrockene Anleitungen für die Hebung von Lebensstandards und Wettläufe um Retortenbestände
Anstehende Bisswunden von Lettern
Tack-Tack-Tack Tack-Tack Tack-Tack
Weiter so alles was du machst ist fantastisch
Und wie ein fliegender Händler mit auseinanderfallendem Kinderspielzeug
Entsteht die Schlange vor dem Angesicht der Temperenzler-Rechtmässigkeit und
Zukunftsbewussten Vergangenheit:
Selbst die Anfälle von Schamhaar können nichts mehr ausrichten
Gegen die Nebelpetarden von gut geleckten Vorsilben und
Werkzeugschlitten voller Worthülsen.
Mitten im Leben II (5 Sinnbilder)
Ein Leben anheben
Das fast schon fertig ist
Und sich längt und streckt
Wie ein Nildelta: zögert immer noch
Anzunehmen was ihm gegeben
Auszuschütten was aufgespart
Ein träges Land aufstellen
Das fast schon zermahlen ist
Und knirscht und widerstrebt
Wie eine Schefela: eine Kalkgestalt
Abweiden spröde Büschel
Das Gebein freinippen
Eine Ausrede anritzen
Die fast schon Stein ist
Und nicht reift und schmeckt
Wie die Maulbeerfeige: ins Gebirge schaut
Äugt verankert am Stamm auf die Gipfel
Verhärtet gegen die rötlich-weichen Pässe
Einen Palast ausfüllen
Der von seiner Meisterin träumt
Und sich bläht und reckt
Wie ein Arsenalhügel: das zitternde Erbsen-Volk
Verteilen in den leeren Hallen
Keimen heissen im kalten Marmor
Eine Einbildung anführen
Die fast schon steigt
Und kreischt und bockt
Wie ein Packesel: über diese Brücken musst du gehen
Vor diesen Boten musst du stehen
Zerstreuen deine Hinterbeine und deine Güter im Wegeskies
Ein Gedicht schreiben: Das Gegenteil einer Meditation ist auch eine Meditation
Das Ziel einer Meditation, sei es eine ignatianische Stille-Übung oder eine Zen-Meditation, ist das «Ausschalten», das «Gehen-lassen» der ständigen Gedankenflut. Denn dein Kopf ist in einem steten angeregten, fast geschwätzigen Zustand: hunderte von kleinen Ameisen-Gedanken beineln an den Wänden deiner inneren Vorstellung herum.
Dieses «Vorüberstreichenlassen» der eigenen Gedanken, die ja meistens Impulse aus Begierde und Interesse sind, ist eine schwierige, schwierig zu erlernende Aufgabe. Es dauert einige Zeit, bis du diese innere Stille herstellen kannst, und selbst dann noch zwitschert und flirrt es dir plötzlich auf in den stillen Höhlen deines Gehirns. Irgendein Bedürfnis, irgendeine Regung ist immer.
Die Entstehungsgeschichte eines Gedichts jedoch liegt genau in diesen sirrenden und undeutlichen Spuren der Gedanken in deinem Kopf. Assoziation um Assoziation, unwillkürlich, aber willkürlich angespornt, häuft sich in deinem Kopf, wie ein Schneebrett, das ins Rutschen gerät. Hunderte von kleinen Gedankenflocken regnen auf dich nieder. Du kannst sie kaum fassen, du musst innert weniger Sekunden deinen Kopf zu einem riesigen Rezeptakel, einer riesigen Weltraumantenne umfunktionieren.
Vielleicht bist du am Anfang gar nicht aufmerksam, machst etwas ganz anderes als an ein Gedicht denken, obwohl das ja sehr selten der Fall ist, aber vielleicht bist du am Kochen oder liegst im Bett und liest in einem Buch. Wenn dieser Neutronensturm in deinem Gehirn losgetreten ist, bist du hellwach. Du kneifst fast die Augen zusammen, so hellwach, aufgeregt und angeregt und neugierig und konzentriert / unkonzentriert bist du.
Denn Konzentration schadet jetzt nur. Wie während einer Meditation die Konzentration auf die schädlichen, von Bedürfnis und Begierde geleiteten und herbeigeführten Gedanken nicht zu einem Zustand der Meditation führt, darfst du dich jetzt keinesfalls festlegen, festhalten, etwas Bestimmtes wollen, deine Gedanken etwa lenken wollen.
Du wartest, bis der Hirnsturm abklingt. Das dauert meist nicht länger als 5 bis 10 Minuten. Aber dann hast du eine ganze Seite vollgekritzelt mit Wörtern, Begriffen, Bildern. Und du bist wie innen und aussen gewaschen, rein und wie neugeboren. Die Stille um dich ist herzerschütternd, die Stille in dir ist herzerwärmend.
Erlöst weisst du, jetzt kann ich die Gedanken fahren lassen. Doch für die 5 bis 10 Minuten des inneren Orkans warst du in einem Zustand der Meditation. Denn das Gegenteil von einer Meditation ist auch eine Meditation: der Moment, da ein Gedicht in dir entsteht und von all deinen Nervenrezeptoren willkommen geheissen wird.
Ein Mangel an Aussicht
Die Grachten krachten aufeinander
Die Fohlen verfielen: keine schnelle Andacht
Weder mithilfe von Vrenelis
Noch zuungunsten von Zargenschichten
Keine armierte Lastnote konnte
Die Minutien auslöschen
Die sich über den Solls brachen:
Verfielen die langen Quantitäten
Ausgedrückt unterm 25. Wahrmut
Längten längten längten sich
Die vergoldeten Zähne an den müden Nähten
Il neige sur Liège und so sehr
Fohlen die Grachten unter den Korbstühlen
Angerusst von den aviden Rufen aus den Brotkrumen
Und unter den Eiskrähenfüssen und Windgrübchen:
Es krachten die Grachten so sehr
Du wusstest nicht mehr
Wurden die Laute Lastkähne
Oder die Hinterlande Laute
Und Outremeuse: Outremeuse
Flow my tears in die Springmahd
Im dreh-drehenden Schnee
Aus dem langt mit spitzen
Zugespitzten Kehlen ein Goldcroissant
Anker oder Haken eines Unberührten
Und im bank- und tischlosen Exil
Verliefen die Identitäten in raschen
Mostfeuchten Augen: Nährkose unterm Nordlicht
Und du wusstest nicht mehr
In welche Richtung dich retten
Mit diesen Fohlenblicken
Die zurückwichen in schlichten
Maraboutischen fast schon quengelnden
Protestwellen von den Holzbänken und Aktenschränken
Den Passiven aus massvoller Erwartung und
Nie gewogener Kakaobohne: und es ist erst
April: noch lässt der Winter seine Unterlippe schleifen:
Knackend verlaufen die Laute
Unausgeklingelt in deinen Taschen
Und die logarhythmischen Bühnen jammern von
Windhäubchen und Kuchenfrauen und die Dachwinden
Schaukelten ihre Haken aus dem Krachen
In die ungeleimten schwarzen Massen
Und du wusstest il neige sur Liège nicht mehr
Ob Kriechboden oder Akkordeon
Mit dem Land
We are with the land.
Joy Harjo
Die felsigen Füsse marschlanden im luftdurchwurzelten
Ausgeschlürften Panoptikum
Einer insektoiden Verschleppungsstrategie –
Manchmal braucht es länger
Bis die Wirkung eintritt –
Und die Äonenschweife der Blattschneiden
Wippen wie der Ruf des Rotflügelstärlings:
Die umbuschten Knie streifen mein madiges Gesicht
Und der spätrohe Atem der Kavalleriegäule
Hustet in die Kniekehlen der Süssgräser –
Gelb und körnig läuft die Sonne hinterher
Mit ihren rasenden Perspektiven
Während der Hase seine Flanke springt
Und die Ahnenschwänze an den Hüften der Siedlung hängen:
Wir beginnen mit dem Land:
Kein ausgewogenes Schriftbild
Öffnet sich hüpfend auf dem Steg:
Im Nabel all die Schuppen wie Augen
Der ausgenüchterten Vorzeige-Väter
Und Pocporn bis an die Brust: die chemischen Zutaten und
Die Traileranstalten und die Rippen wie von Korallenbleiche
Denn mein Torso ist Wellblech unterm Staccato von Buschkrähen
Erhitzt und an den buschigen Brustwarzen umschlungen von Louisianamoos
Kühlt einzig der pink züngelnde Biss der Mokassinotter –
Manchmal braucht es länger
Bis die Wirkung eintritt –
Und die rollenden Kieselaugen voller Starlicide
Mit amerikanischer Hast verschluckt und in Yankton SD
Fielen die Vögel wie Beeren in den Schnee.
Fughestin - Oliver Füglister - Lyrik 