Ich bin ein Geschöpf wie du,
geschaffen für die Flucht,
ein wachsam Ausschau Haltender,
ein in den Höhlen Huschender,
ein in den Felsen Lispelnder,
ein in den Schatten Kotender,
ich richte mich nach den fliegenden Schatten und laufe durchs Geröll,
ich knirsche mit den Zähnen wie einer aus Benjamin,
wenn ich mich fürchte und wenn ich mich freue,
ein weithin Rufender,
leicht Geschreckter,
ein viel Befürchter,
ein wenig Erhoffer,
ein immerzu Sich-Reinigender,
denn der Herr weiss, was für Geschöpfe wir sind,
wir Bedürftigen von Rebenblatt und Traubensaft,
nickend sammeln wir die Ratschläge des Herrn in den Archiven des Kots. SELA

Ja, unsere Pfiffe sind die Töne des Himmels,
in unseren Höhlen regulieren wir das Heilige,
in unseren Schlupfwinkeln rücken wir das Heilige im lauen Schatten zurecht,
bis es kaubar wird,
bis es verdaubar wird,
das Heilige ist immer auf der Flucht und droht unheilig zu werden,
weil das Geschaffene unheilig ist,
weil nur das Ungeschaffene heilig ist,
rein und schandfleckfrei,
drüsenlos,
ausscheidungslos,
weil nur das Ungeschaffene ein Anrecht auf die Schrift unserer einen Kralle hat,
mit der wir für Reinheit sorgen. SELA

Und mein dumpfer Blick aus dem rötlichen Pelz ist weiser als du denkst,
ich verschone dich noch in der Zukunft,
wenn deines Landes Grenzen verschoben sind,
wenn deines Landes Gärten verschrieben sind,
wenn deines Landes Gegner verschieden sind,
ich entdecke in den Höhlenformationen frühe Zeichen für schlecht proportionierte Gerechtigkeit,
für wohlbedachte Sündenandachten,
für bittere Bitten und saure Schandgruben,
auf meinen schwarzen ungespaltenen Tatzen grabe ich mich durch Friedhöfe und Synagogen,
durch Babylon und Zion,
ich eile voraus, ich eile voraus,
ob in Bet-Arwen, Baal-Hamon oder Getsemane,
am Felsen Rimmon oder am Fuss vom Horeb,
ich bin schon da und habe für deine Erkenntnis die Wurzeln entblösst,
die Reben ausgegraben,
und in meinen Latrinen türmt sich der Kot wie ein zweites Fell auf den Felsen,
ein Archiv der Schuld und der Bedrängung,
ein spät gefundenes Buch,
eine geflüchtete Schrift,
ich bin der in deinem Rücken Hockende,
der in deinem Rücken Wispernde,
der in deinem Rücken Untätige,
ich blecke meine Zähne in Häme,
ich sehne mich nach deiner ununterdrückten Ungeducktheit,
nach deinem weit ausschreitenden Gang,
der immer noch zögert.

Du bist wie die Morgenträne,
die über das verzogene Gesicht läuft,
das noch keine menschliche Regung zeigt,
die als Schimmer auf den vollen Tränensäcken liegt wie ein Schneckenlauf. SELA

Du bist wie der Löwe, der beim Lamm liegt,
wie die grabende Hand der Mutter im Schoss,
du bist dieses leise Wort in der Kehle,
das sich nimmer löst,
ein Schleimkloss,
ein Kothaufen vor dem Thron,
reiche Gewänder unterm Tor,
du bist der Widerstand beim Küssen,
du bist die Stirn, auf der geschrieben steht, ich bin es,
du bist das Salz, das vergeht,
du bist die Zeit, die versteht,
du bist das Los, das nicht fällt,
du bist die Spucke auf der Backe,
du bist die Blicke im Rücken,
du bist die helle Stelle an meinem Speer, wo ich ihn umklammert halte,
tagein, tagaus,
du bist das Ereignis, auf das niemand gewartet hat,
du bist das Schwein, das wiederkäut,
du bist das Wort, das ich herunterschlucke,
du bist der Wolf, der die Beute teilt,
du bist das Sandkorn, das nimmer auszureiben ,
du bist die jubilierende Leber, die zu lange im Fett gebadet,
du bist das Herz, das durch die Galle watet,
du bist das steife Glied im Morgen,
du bist der Klippdachs im Weinberg,
du bist der Löwe ohne Wabe,
du bist die Gazelle ohne Sprung,
du bist die Frucht, die bleibt,
du bist die Bohne, die nicht treibt,
du bist der erntelose Frühling,
du bist die ungetrennte Spreu,
du bist die Hyäne im Tempel,
du bist die Taube im Haar des Geschickes,
du bist der Fuss im Öl des Traums,
du bist die schwarze, heisse Bahn meines Glaubens,
du bist das leere Bett an meiner Seite.

Mein Verlangen nach Menschen, die die Welt belasten, ist gross,
meine Neugier nach der Welt, die von Menschen belastet ist, wächst an,
meine Scham für die Menschen, die mir ausweichen, macht mich zur Nadel,
die an einem Strickmuster verzweifelt,
zum Weberschiffchen, das unermüdlich auf der Suche nach dem harzigen schadhaften Geruch von Blut zwischen den Stricken der Vorsehung hindurch- und zurückschiesst,
mitten unter Löwen falle ich hin wie eine taube Schlange,
noch warm von seiner Hand,
die meine Hüfte streichelt,
unter Menschenkinder werde ich gestossen,
zwischen zischende Zuneigung werde ich geworfen,
meine Schneide ist schwer wie die Sprache der Philister,
sie zieht mich vornüber zu Boden,
den ich steche wie eine geile Mücke,
doch nicht auf den Boden, der leise von den Knien der Mägde berichtet,
nicht auf die Erde, die von den weiten alten Wegen der Sandkörner wispert,
beschwert von den Menschen,
die sie zu besitzen glauben wie seine Hand mich,
als könne der Schweiss seiner Hand, der mich mittig getränkt hat, mich zu seinem Ding machen,
nicht auf den Lehm dieser Wand, aus dem auch die Menschen sind, habe ich es abgesehen,
der ich knurrend in sie hineinfahre wie ein Hund,
ich habe ein Verlangen nach Menschen, die die Welt besitzen,
ich bin neugierig auf das Blut von Menschen, die nicht durch Schwert und Speer gerettet werden können,
auf dieses würzige Blut, das nach Myrrhenharz schmeckt,
und meine Scham für die Welt, die von Menschen beschwert ist,
von Menschen, stolz wie die Stute vor dem Streitwagen,
stattlich und schön, doch Augen wie Strausse,
meine Scham und Enttäuschung kräftigen sich in Ohnmacht wie Eisen in Wasser,
und man bringt mich seiner Hand, die mich wieder würgt,
die sich an mir hält wie an einem Pfeiler der Erde.

Ich gehöre zu den Auserwählten,
ich habe Anteil an der Güte der Heiligen,
die mir ihre Treuen und ihre Verlorenen schickt,
ihre Verachteten und Verfolgten,
ihre Verworfenen und Verfehlten,
die sich in meinem guten glatten Rücken auf diesen einen Schritt in die Fremde vorbereiten,
hinter meiner abgeschliffenen Lippengestalt sich sammeln können für eine einzige Rede, die sie ausdrückt,
die so sehr die Wahrheit sagt, dass Freundschaften und Beziehungen davon verbrannt werden,
ich bin eine Liebende,
ich bin eine Schützende,
ich bin eine Freilassende,
ich bin eine Abstandnehmende,
ich zögere hinaus, was hinausgezögert werden muss,
ich verlängere, was verlängert werden muss,
ich beschleunige, was beschleunigt werden muss,
ich entscheide mich für jene, die nicht entscheiden können,
für diejenigen, die in der Verwirrung geboren,
die in der Ursuppe noch gefangen sind,
über die ich hinausrage wie das Segel einer Mutterstirn,
wie die Flagge einer Vaterbrust,
wie die Faust eines Rächerfreundes,
ich bin Teil vom Plan der Heiligen,
der in Schlingen, Schrunden und schroffen Wendungen verläuft,
von der Heimat in die Fremde, die Heimat ist,
deshalb ist mein Antlitz so glatt und eben,
so ganz ohne Furchen und Rillen,
im Morgenlicht errötet es leicht wie die Backe eines Säuglings,
im Abendschatten scheint es silbern auf wie das leichte, wehende Haar einer Grossmutter,
ich bin ein Teil vom Volk der Heiligen,
ich bin anwesend für die Abwesenden,
ich bin gezählt für die Ungezählten,
ich bin erwähnt für die Unerwähnten,
und selbst der Märchenprinz in meinem Rücken,
der so zittert, dass es ihn fast zerreisst,
dessen Zunge ausgetrocknet ist vor Angst,
dessen Zunge niemals mehr singen zu können glaubt, so sehr klebt sie ihm am harten Gaumen,
dessen dürrer Verstand in der Verfolgung aufblühen wird wie die Hänge des Nachal Michmash, wenn Frühling Regen bringt,
selbst ihn liebe ich mit unverrückbarer Ausdauer.

Ich bin ein Hirte, mein Herr,
ich gehöre dem Sand und dem Blöken der Kamele,
ich gehöre dem flüsternden Blut des Widders,
ich gehöre dem Stolpern eines Kälbchens aus der Plazenta,
ich gehöre dem scharfen schlürfenden Wind,
der dir das Gesicht nimmt und das Antlitz schürft,
ich gehöre dem Sirren der Sterne und dem Drehen der Erdachse,
und ich wünsche mir den Gesang von Esaus Kriegern,
wenn ich höre, wie du haderst mit deinem Leben,
wenn ich höre, wie du dich weidest an deiner Verfolgung,
und ich folge dir, wohin du gehst, mein Herr,
habe mein Erbe verloren,
verloren habe ich längst, was mir gehörte,
und ich folge dir, denn mir gehört nichts,
und was dir gehört, hat doch mir gehört,
und ich zertrümmere die Schädel von Neugeborenen für dich,
ich erwürge die Alten aus dem Stamm Benjamin,
damit die Zukunft weniger das Antlitz eines Wolfes hat und mehr das einer schlachtreifen Zibbe,
ich gehe den Jungen aus dem Stamm Juda an die Kehle,
auf dass sie keine Erlösung über das Volk bringen können,
ich bin dort anwesend, wo du nicht sein kannst,
ich will das tun, was du nicht vermagst, mein Herr,
denn ich bin nicht dort, wo ich sein könnte,
denn ich tue nicht das, was ich vermöchte,
ich will jene verfolgen, die diesem euren Gott taugen,
ich will meine Brüder an deiner Seite rächen,
für meine Schwestern will ich euren Frauen dies und das antun,
und wenn ich fertig bin mit all dem, mein Herr,
werde ich wieder in den kupferfarbenen Horizont hinausgehen,
verschmelzen in der Glut der Steppe,
morgens mit dem Wispern der Minze aufwachen,
abends mit der roten Wärme im Magen unterm kalten Sternenzelt einschlafen,
ich werde mich langsam in meinem Erbe auflösen,
ich bin ein Hirte, mein Herr,
mit den Riten der Einsamkeit verwandt,
ich bin ein Hüter, mein Herr,
mit den Bräuchen der Dünen bekannt,
ich spreche deine Sprache, mein Herr,
die wie das Heulen der Esel ist,
doch behüte ich nichts,
denn ich wurde verraten,
doch bin ich nur allein,
wenn ich Köpfe ernte,
wenn ich Flüche säe,
wenn ich die einen den andern verrate,
die andern den einen an die Klinge liefere.