Wie oft wende ich mein Antlitz dir zu, Mensch,
            wie sehr wende ich mein Auge dir zu, Menschin:
aufheben will ich dich in der Hitze des Mittags,
            auflesen will ich dich in der Kühle der Nacht,
strecken will ich deinen runden Rücken,
            stärken will ich deine wankenden Knie.
Ich höre und ich horte,
            ich horte und ich höre,
und ich habe das Einst in dein Herz gelegt. SELA

Keine Schmach ist es, sich zu bücken,
            keine Schande ist es, hinter den Erntehelferinnen aufzusammeln,
zusammenzutragen, was dazwischen gefallen ist,
            zu ernten, was liegen geblieben ist,
das höre du, der ich mein Wohlgefallen zugewandt habe.
            Das Vergessene suche ich,
das Entschwundene suche ich,
            das Fallengelassene sammle ich,
ich sammle das Verlorene,
            pflücke die Reste auf,
das Zerstreute findet Boden in meinem Herzen,
            ich horte den Rest,
ich höre die Reste.

            Und ich habe das Immer in dein Herz gehäuft,
aus der einmal aufgestellten, einmal gebundenen Garbe habe ich Ähren herausgezerrt,
            ich habe an den Garben gezupft wie du am Kleide Boas’,
wie du am Kleide Samuels,
            herausgelesen habe ich die Ähren, an denen es dir mangelte,
achtlos hingeworfen lagen sie vor deinem Auge,  
            und unter meinem antlitzenden Auge lasest du sie auf,
hobest das Entschwundene auf,
            nahmst das Vergessene zu dir in die Schürze,
hinter den Garbenbinderinnen her gingst du geneigt,
            fandest hier eine Ähre und da eine andere Ähre,
und dein Ohr lag an der stäubenden Erde im Mittag,
            im Schatten des Dornbuschs und der Distel,
und ich hörte dein Herz knistern und piksen,
            und ich horte das Prickeln in deinen Augen und das Hüpfen deiner Leber.
Wie oft wandte ich mein Antlitz dir zu, Menschin,
            wie sehr wandte ich meine Auge an dich, Mensch:
das habe ich dir geschenkt,
            dass du eine Schürze hast, in die du liest.

Mein Name ist Ikabod, und ich frage dich,
            aus der fremden Vergangenheit frage ich dich,
gibt es einen von euch, gibt es eine von euch,
            die den Lauf der Dinge gesehen hat,
der das Nieseln der Zeit in den Nieren gehört hat,
            so frage ich dich aus der umgewandten Vergangenheit, eine Person nur,
die sich weder umgedreht noch aufgerichtet hat in jener fernen bereits beschriebenen,
            in jener gerückten bereits geschehenen Toten See,
die sammelt und sammelt, was die Propheten sagen,
            die aufliest und aufliest, was die Propheten schreiben,
und wo ist die Herrlichkeit auf einmal hin, so frage ich dich,
            mein Name ist Ikabod, und ich horte,
horte, was nach dem Propheten geschieht,
            horte, was du gesehen hast,
häufe an, was du gehört hast in den Tagen deines gebeugten Halses,
            häufe an, was du gesehen hast in den Nächten deiner ausgeweinten Augen,
und ich wende mich dir zu, ich selbst,
            Ikabod, der in seinem Herzbeutel genügend schon trägt,
der in seinem Herzzelt schon genügend getragen hat,
            der die gerungenen Hände aufbewahrt und die gedungenen Schänder,
und ich frage dich, aus der fremden Vergangenheit hinauf,
            wo ist die Herrlichkeit auf einmal hin,
so frage ich dich, denn siehe, da war sie – die Menschin,
            so frage ich dich, denn höre, da war er – der Mensch,
und hob jemand den schweren Kopf,
            angefüllt mit diesen bedeutenden Wörtern, mit diesen vorausblickenden,
mit diesen vorausschauenden Sprüchen,
            und hob jemand den schweren Arsch von dem Karren,
der mit der Lade des Zeugnisses dahin rollte,
            um von dem Karren, der durch das Kies des Unwendbaren knirschte,
der durch das Feld des Unrückbringlichen flüsterte,
            hinunterzuspringen in das tränende kalte Gras des Morgens,
um sich hinzukauern und den Karren Karren sein zu lassen ,
            das Voraus Voraus und das Vorwärts Vorwärts,
den Karren mit seinen drehenden, drohenden Augen,
            war da auch nur eine oder einer, die fragte,
die Füsse in den grauen Bauch des Weges gestemmt,
            wo ist die Herrlichkeit?

Deine Kinder wird er auspressen,
            deine Frauen wird er einsperren,
deine Männer wird er einspannen, Israel.
Du wirst sein Gesicht nur seitwärts sehen,
seine Hand wird in seinem Rücken sein und an deiner Kehle.
            Dein Land wird dir nicht mehr gehören,
deine Felder und Weinberge werden von Dornen gefressen,
            deine Ölbäume werden verdursten.
Dein Land wird stille sein wie ein Vater, der um die Mutter seiner Kinder trauert.

SELA

In Ägypten wird man fragen, weshalb ist es so still in unserem Norden?
            In Assur brüllen die Wassermassen des Tigris unerträglich laut in die Stille hinein.
Im Bogen des Marassanta kommen keine Boten aus dem Süden mehr an,
            keine Boten mehr, die berichten von dem geschäftigen Lärm eines jungen Volkes.
Die Philister werden mit weichen Knien in die Bergtäler hinaufspähen,
            in Erwartung von geschleuderten Steinen,
aber es werden keine Steine mehr fliegen.

Wenn ich euch höre, schnaube ich;
            Wenn ich euch sehe, verengt sich meine Kehle;
Wenn ich eure Herzen betrachte, geben meine Knie unter mir nach;
            Wenn ich die Lebern eurer Frauen unter meinen Fingern hin- und herwende, schrecken mich die Folgen ihrer Freude,
die schwer wie ein zu weit gerollter Gebirgskamm in ihnen hockt.

SELA

Jetzt noch ist der Herr euer König,
            mit scharfem Auge späht er in euren Herzen nach Anzeichen von Übermut und Torheit,
jetzt noch kann der Herr euren Augen das wilde Leuchten nehmen,
            jetzt wieder weilt er in Mizpa unter euch und reckt seine Hörner wie ein Stier vom Baschan über die Feinde ebenso wie die Freunde aus,
jetzt noch kann der Herr die Armut eures Volkes in einem einzigen Donner wenden,
            den Jordan zum Euphrat machen,
doch habt ihr ihn schon lange von euren Zungen verbannt,
            von euren Lippen habt ihr ihn gewischt wie Kinder den Kuss ihrer Mutter von der Wange wischen in stolzem Ekel,
und ich weissage euch mit stechenden Nieren,
            mit Nieren, die ins Dorngebüsch geworfen worden sind, in dem das Feuer sie verzehren wird,
weissage ich euch vom Gräuel der Herrschaft des Menschen über den Menschen,
            vom Grausen eines Königs, der euch versklaven wird für seine Sache,
der euch verdingen wird für Dinge, die nicht im Sinne eines Menschen liegen,
            doch dann wird der Herr sein Antlitz abgewandt haben,
dann werdet ihr zum Herrn schreien, aber er wird euch nicht helfen,
            und eure Herzen werden verdorren wie ein Beet ohne Wasser,
eure Kehlen werden versiegen wie die Bergbäche im Sommer,
            und die Schwere eurer Lebern wird zu leicht sein für das Grauen eurer Tage,
wenn ihr auf der offenen Strasse nicht mehr verweilen dürft,
            und das Aufschrecken in den Nächten, wenn ein unbekannter Knöchel an eure Türen schlägt,
zu leicht werden sie sein,
            wie Säcke von Mehl werden sie zerrissen und ausgeschüttet in den Strassen liegen,
aber der Herr wird euch nicht helfen.

Ich trug mein ganzes Leben zwischen meinen Brüsten die reich ausgestattete Göttin,
            zwischen meinen leeren Brüsten hauste seit meiner ersten Blutung das Stäbchen ihrer Anwesenheit,
und sie kam mit mir aus meiner Heimat bis an diesen verfluchten Ort,
            am Rande einer weiteren Reise,
an den staubigen Rest meiner Kraft.
            In meinem Sattelbeutel rettete ich die anderen Pfählchen,
die durch den Mund zwischen ihren Schenkeln sprechen,
            und ihr Zwitschern hat mich all die Jahre erfreut und aufmerksam gemacht,
aufgeweckt hat mich ihr Flöten für die Lügen der Männer und Söhne,
            für die Versprechen ihres Gottes, die Drohungen sind,
und wenn ich blutete,
            und wenn mein Schoss zerriss,
wenn mein hohler Bauch sich häutete und all seine Fleischesfülle ausleerte,
            sass ich auf dem Sattelkorb meines Kamels und spürte die Leiblein wie die fingerdicken Spähne für ein Wegesfeuer unter meinem Leib,
und nicht wie die knotigen knorrigen knochigen Finger meines Mannes,
            die mich wie eine Zibbe vor der Schur behändigen,
dessen Kraft unzählige Male schon in mich gefahren ist wie ein Sommergewitter,
            das sogleich verdunstet, mitten im Fallen schon aufsteigt,
dessen Glied mich ausschabte,
            dessen Hitze mich verkühlte,
hier am Wegrand, hier auf einer weiteren Reise,
            gedenke ich der Göttin und halte sie in meiner feuchten Hand und schreie,
presse und schreie,
            ich spüre meinen Muttermund zerreissen, ein letztes Mal,
die gelben Hänge und Wiesen verschwimmen vor meinen Augen,
            das Gesicht meines Mannes über mir, dessen Namen ich vergesse und verfluche,
doch mein Schoss will ein letztes Mal ein Ja ausstossen für die Göttin,
            oh, und nicht für seinen Besitzergott, für seinen Reichengott,
ein letztes Wort will mein Leib sich entringen,
           ein Schmerzenswort, ein Schmerzenskind,
und der Mund meiner Göttin öffnet sich kreischend und von Süsse erfüllt jetzt für mich.

Herrin, aus deinem Nabel wächst ein Zweig,
            der einen kleinen Schattenkreis zieht,
mit dem Sonnenlauf meint er mich,
            dieser Ast zeigt auf mich und zeigt mich an,
wie mit einem Griffel schreibst du damit auf meiner Leber deinen Namen, Aschera.
            Der wahre Baum des Lebens bist du,
vor dir neigen die Jungfrauen ihren lockenschweren Kopf,
            um dich springen und hüpfen die Mütter und Grossmütter in hochaufgerichtetem Tanz,
es jauchzt mir die Leber,
            es wohnt in mir die Kraft des Herrn,
es haust in mir die aufgesammelte, aufgesparte Regung der Menschensöhne,
            die Terebinthe hat ihre Kinder wie eine Frau in Schiloh,
unter ihrem langen Haar ist gut stillen,
            unter ihrem glitzernden Blättertanz ist gut sich unterhalten,
um deine schlanken und ausgestreckte Arme winden sich die Lotosblätter wie Schlangen und züngeln wort- und liebreich,
            Herrin, und wenn wir uns morgens und mittags und abends vor deinem Bild verneigen,
flüstern deine Wurzeln an unseren Herzen wie kichernde Kinderscharen,
            liebkosen mit scheuen Tasten den Beutel meines Bauches,
in denen nichts scharf ist,
            in denen nichts spitz ist,
aus denen nichts Lautes kommt,
            aus denen kein böses Wort dringt,
und abends und mittags und morgens stütze ich mich auf deine Fürsprache in Wind und Regen,
            in stechender Sonne und stehender Luft,
und mögen auch die Wolken brechen und die Berge erbeben mit dem Zorn deines Ehegatten,
            mit der enttäuschten traurigen Wut deines Augapfels, Aschera,
unter deinem Blätterdach ist gut übernachten,
            an deinem Stamm findet die geschlagene Frau endlich Schutz vor der schweren Hand ihres Mannes,
unter den Falten deiner Borke sind die Mädchen und Frauen und Tanten und Grossmütter wie unter der schweren Brust einer säugenden Frau,
            aus der süss die Milch schiesst,
Aschera, vor dir neige ich das Haupt und weiss um Zuflucht.

Trocken-Ort, dich preise ich, hoch über dem Jordan,
            deine Kehle atmet die Luft der Wüste,
die steigende Luft der vom Wind ausgewaschenen Gebirgstäler,
            deine Brunnen sind tief wie die Mutterliebe deiner Frauen,
du hast noch nie genug gehabt,
            wie sehr giert deine Kehle nach der Fülle des Lebens,
nach dem trostvollen Schatten eines Wäldchens,
            das an deinem Berg lecken möchte wie ein Kitzlein am salzigen Stein,
ich preise dich mit der ausgedörrten Kraft meiner Leber, Jabesch,
            Jabesch, trügerische Tröckne, mein Hals öffnet sich weit wie die Ebene von Jesreel,
mein Herz blaut wie das galiläische Meer im grünen Gesicht Naftalis,
            und Rubens Schoss, Rubens zaudernder, nachdenklicher Schoss sehnt sich nach dir,
die du atmest in der Dürre,
            die du trauerst um deine Mädchen,
von deinen eigenen Brüdern entführt und zum Rimmon-Felsen den Witwern Benjamins zum Frass vorgeworfen,
            dein Mittag ist seit damals, als der König mit glühendem Geist von dir hörte,
deinen Hilferuf vernahm er über den träge fliessenden Jordan hinweg,
            eine Zeit des Jubels und der Gnade,
und dein Totenacker ist an in der Hitze blühenden Steinen nicht arm,
            dein Totenhügel wächst in den staubigen Himmel an deiner Seite,
höher als deine Tore erhebt sich das Land,
            wo deine Toten warten, Bein an Bein, Schulter an Schulter, Becken an Becken,
bis der Gesalbte sie rufen wird, Zeugnis abzulegen gegen die angeschwollenen Kehlen der Frevler,
            das übervolle Auge in die Waagschale wirfst für die Töchter und Söhne du der gering Gemachten,
Jabesch, Mutter der Wüste, du Schoss von Gilead,
            dich lobe ich mit breiter Kehle,
ich preise dich mit einem Mund wie das Stadttor,  
            wo die Bettler und Versehrten Schutz und Schatten finden,
dankbar will ich immer an dich denken.

Aus allen 4 Windrichtungen kann es dich anhauchen,
            im Tal unten und auf dem Berg oben kann es dich treffen,
ob du liegst oder stehst, kauerst oder kriechst,
            es wird dich finden wie die Bienen die Blüten,
es wird dich haschen wie der Vater das Kind im Garten.
            Deine Kehle wird sich plötzlich verengen,
deine Augen werden blinzeln,
            dein Herz in deinem Brustkorb schrumpfen wie ein Apfel im Gras unterm Baum,
aber es wird kein Atem mehr sein,
            keine Regung in der Luft wird mehr sein,
du Kind des Todes, und deine Haare werden grau wie der Felsen im Gebirge,
            deine von keinem Anblas mehr getragene Haut wird knattern an deinen Rippen im kalten Morgen ohne Sonne.

Und du wirst wie deine Feinde keine Schuld fühlen,
            in deinem verstörten Herz, weich wie die Schnauze des Schäferhundes,
wird dein Gehorsam grollen wie die Rufe des Esels,
            und die Heilige wird mit Rauch in der Nase sich zu deinem Fleisch herunterneigen,
die Heilige wird deine Nieren prüfen wie ein Schächter,
            wie ein Rabbi werden seine Ohren auf dich gerichtet sein,
seine mächtige Hand hält dein erschrockenes Herz,
            ob dein Denken anders war als dein Reden, Kind des Todes,
auch du nur ein Halm auf seinen Matten.

            Die Heilige wird dein Herz wiegen,
die verständigen Taten und die menschlichen Taten abschätzen,
            sie wird die Wundheit deiner Sohlen betrachten und die Ausdehnung deiner Kehle umfassen,
und du, Kind des Todes, wirst nichts von ihren Flügeln sehen,
            für lange Zeit wirst du nicht an ihrem warmen Bauch liegen,
der sich mit dem heissen Atem der Vulkane hebt und senkt,
            ein Halm nur in der weiten Wiese ihres Gedenkens und ihres Weinens und Wütens,
das bist du,
            und keine Flügel wird sie über dich ausbreiten,
deine Nägel und deine Haare rieseln an dir hinunter wie die Tränen eines erschrockenen Kindes,
           und deine Feinde werden um dich streichen wie die Hunde vor den Toren.

Durch den schmierigen Regen höre ich das Kreischen der Frauen,
            die Frauen heben ihre Hände und raufen ihre Haare,
und unterm Brüllen der Kühe starren die Männer auf der Schwelle auf dich,
            gesichtsloser Herrgott mit dem Gesicht zur Erde vor der Kiste aus dem Lande der Eiferer.

Von Aschdod bis Gat und Ekron reicht deine gewundene Hand,
            schwielig und schwer schlingt sie sich um die Kehlen der Menschen,
um die Knöchel der Völker windet sie sich mit silbernem Glanz.
            Unter deinen schleifenden Schritten,
unterm gelben harten Schweiss aus deinen Achseln spielen die Kinder in den satten Büschen,
            unter deiner weit geschwenkten Zunge schlafen die werdenden Mütter.
Mit schwerem Seufzen heben die Ältesten ihre Glieder,
            mit Vorsicht befreien sie ihre Knie von der Starre,
kein Rat ist ihnen geworden im Schatten deiner Netze,
            mit Umsicht strecken sie die Arme, rollen sie die Schultern,
denn nichts ist mehr dauerhaft befestigt und nichts ist mehr dauerhaft verankert,
            und die Mäuse huschen um ihre Knöchel wie Sonnenflecken,
und ich sehe im Hafenbecken die Bäuche der Fische,
            den milchfarbenen Mantel des Meeres,
das Lid eines nimmerwachen Auges,
            mit dem Gesicht zur Erde liegen die Mütter vor deinem Altar,
bitten um ihre Töchter und Söhne,
            deren gebuckelte Haut wie Knospen im Frühling aufbricht,
du bist ein Gott ohne Gesicht, mein Herr, du kannst nicht sehen noch hören,
            und fallen dir Glieder ab, so wachsen sie dir nach,
doch uns Menschen, oh Seestern-Füssiger,
            uns Menschen blüht nur,
unterm schmierigen Regen und unterm Brüllen der Kühe,
            Verfall und Tod, oh Glattgesicht auf der Schwelle.  

Mit Schmerzen in den eitrigen Achseln, mit Brand in den Kniehöhlen sehe ich die Menschen vor dir sich niederwerfen,
            die Mäuse haben das Korn gefressen,
die Mäuse wimmeln um unsere Knöchel und beissen hinein,
            wie wütende Augen voller Ausfluss wischen sie um uns herum,
die wir uns verneigen vor der Kiste aus dem Land der Eiferer.