Dieses Buch, das du schreibst mit meinen Fingern,
und ich fühle deine Finger an meiner Kehle wie das suchende Saugen eines liebenden Menschen,
und ich zittere und schäume fast, ich fürchte mich davor,
            du mögest den Ort hinter meinem Ohr erreichen,
diese Verse, die du findest in dem überwucherten Olivenhain,
wo die Schwerter noch klingen und der Ruf «es ist genug» und die Schlange um die Bäume sich noch schlingt,
die wissende nackte freie Schlange,
            es ist wie ein Mund am falschen Ort,
sie sind wie Zähne aus dem Herzen gezogen,
            Weisheitszähne, denen Rolle und Platz verwehrt blieben,
ein Mund, der die Schande liebt und lutscht,
            abstehende, ausstehende Zähne,
und mein ganzer Leib bäumt sich wie ein Engel vor Adam,
            «ich bin besser als er»,
die Schande vor den Frauen,
            die gerissene Wunde in meinem Menschen,
oh Gerechte, Gerechter, Gerechtes,
und die Taten, die meine Hand mit zuckenden, zögernden Fingern erringt und ersingt wie Moses mit schwankem Stab den Felsen bei Massa und Moreba,
sie sind wie Stein und rostiges Erz,
            sie vergiften mein rotes Blut,
sie erreichen mein Erbarmen und finden es ausgeschlürft,
            nicht einmal mehr als Häufchen Salz an den Wänden des Stirnbrunnens,
den du, Gerechtes, in mich getöpfert hast,
            «schliesse dich nicht der Mehrheit an, wenn sie auf der Seite des Unrechts steht»,
heuschen deine Finger an meiner Kehle,
            und die Vögel sind alle verstummt,
eine Grabesstille vor Sonnenaufgang,
            als könne der Tag nicht werden,
dieses Buch, das du mit meinen Fingern,
            lass es, oh Gerechtes,
und ich fürchte mich vor seinem Ende wie vor dem Ende von Nacktheit und Liebesspiel und wortlosen Augen,
            lass das Buch Menschen machen.

Soll er uns nicht tüchtig machen,
            deine Hand für meine Hand bereit;
soll er uns nicht geschmeidig machen,
            dein Ohr für mein Wort und mein Ohr für dein Wort bereit;
soll er uns nicht gefügig machen,
            mein Fürchten in dein Fruchten und dein Fürchten in mein Fruchten wandeln;
soll er uns nicht heilig machen,
            deine Kehle für meine Zunge bereit?

SELA

Ein Mann wird es sein, aber ein Mann soll es sein,
            unter dessen Füssen der Lockenkopf der Flockenblume in der Farbe der Treue sich wiegt,
zwischen dessen Zehen die Dill-Stiele in die Höhe schiessen mit ihren Dolden wie die weiten
vielfiedrigen und vielfriedigen Arme der Güte;
            ein Mann aufrecht wie der Stab eines Hirten in der Mittagssonne,
unter dessen Ginsterbuschbrauen die Augen funkeln wie Miriams Lied,
            dessen Lippen wie Schultern sind, an denen es sich auszuruhen lohnt,
von keinem Joch je noch aufgeraut, von keiner Gier noch zuckend;
            ein Mann, dem Keule und Schwert abhold,
der leise auftritt wie ein trippelndes Kind;
            ein Mann, der nicht von Frieden spricht,
indem er die Fäuste ballt und die Stimme erhebt.

Soll er nicht uns anleiten dann,
            wenn unsere Liebe versiegt unter dem Atem der Feinde;
soll er nicht uns erweichen dann,
            wenn wir die Flüchtenden betrachten wie die Mäuse in unserem Hirsespeicher;
soll er nicht uns sammeln wie den wilden Hafer?

Wie sehne ich mich nach dieser Brust,
breit genug für diese Schlucht zwischen dir und mir;
wie fürchte ich mich vor diesen Händen wie Schaufeln,
            die vorsichtig und ohne Eifer mich auf den Berg tragen, in die wilde Heide,
weit vom Kriegslärm entfernt,
            wo ich mit ihm sprechen werde wie ein Mensch;
wie fürchte ich diesen Kuss zwischen Frieden und Gerechtigkeit,
           in dem ein anderes Leben aufsingt.