Herrin, aus deinem Nabel wächst ein Zweig,
            der einen kleinen Schattenkreis zieht,
mit dem Sonnenlauf meint er mich,
            dieser Ast zeigt auf mich und zeigt mich an,
wie mit einem Griffel schreibst du damit auf meiner Leber deinen Namen, Aschera.
            Der wahre Baum des Lebens bist du,
vor dir neigen die Jungfrauen ihren lockenschweren Kopf,
            um dich springen und hüpfen die Mütter und Grossmütter in hochaufgerichtetem Tanz,
es jauchzt mir die Leber,
            es wohnt in mir die Kraft des Herrn,
es haust in mir die aufgesammelte, aufgesparte Regung der Menschensöhne,
            die Terebinthe hat ihre Kinder wie eine Frau in Schiloh,
unter ihrem langen Haar ist gut stillen,
            unter ihrem glitzernden Blättertanz ist gut sich unterhalten,
um deine schlanken und ausgestreckte Arme winden sich die Lotosblätter wie Schlangen und züngeln wort- und liebreich,
            Herrin, und wenn wir uns morgens und mittags und abends vor deinem Bild verneigen,
flüstern deine Wurzeln an unseren Herzen wie kichernde Kinderscharen,
            liebkosen mit scheuen Tasten den Beutel meines Bauches,
in denen nichts scharf ist,
            in denen nichts spitz ist,
aus denen nichts Lautes kommt,
            aus denen kein böses Wort dringt,
und abends und mittags und morgens stütze ich mich auf deine Fürsprache in Wind und Regen,
            in stechender Sonne und stehender Luft,
und mögen auch die Wolken brechen und die Berge erbeben mit dem Zorn deines Ehegatten,
            mit der enttäuschten traurigen Wut deines Augapfels, Aschera,
unter deinem Blätterdach ist gut übernachten,
            an deinem Stamm findet die geschlagene Frau endlich Schutz vor der schweren Hand ihres Mannes,
unter den Falten deiner Borke sind die Mädchen und Frauen und Tanten und Grossmütter wie unter der schweren Brust einer säugenden Frau,
            aus der süss die Milch schiesst,
Aschera, vor dir neige ich das Haupt und weiss um Zuflucht.

Trocken-Ort, dich preise ich, hoch über dem Jordan,
            deine Kehle atmet die Luft der Wüste,
die steigende Luft der vom Wind ausgewaschenen Gebirgstäler,
            deine Brunnen sind tief wie die Mutterliebe deiner Frauen,
du hast noch nie genug gehabt,
            wie sehr giert deine Kehle nach der Fülle des Lebens,
nach dem trostvollen Schatten eines Wäldchens,
            das an deinem Berg lecken möchte wie ein Kitzlein am salzigen Stein,
ich preise dich mit der ausgedörrten Kraft meiner Leber, Jabesch,
            Jabesch, trügerische Tröckne, mein Hals öffnet sich weit wie die Ebene von Jesreel,
mein Herz blaut wie das galiläische Meer im grünen Gesicht Naftalis,
            und Rubens Schoss, Rubens zaudernder, nachdenklicher Schoss sehnt sich nach dir,
die du atmest in der Dürre,
            die du trauerst um deine Mädchen,
von deinen eigenen Brüdern entführt und zum Rimmon-Felsen den Witwern Benjamins zum Frass vorgeworfen,
            dein Mittag ist seit damals, als der König mit glühendem Geist von dir hörte,
deinen Hilferuf vernahm er über den träge fliessenden Jordan hinweg,
            eine Zeit des Jubels und der Gnade,
und dein Totenacker ist an in der Hitze blühenden Steinen nicht arm,
            dein Totenhügel wächst in den staubigen Himmel an deiner Seite,
höher als deine Tore erhebt sich das Land,
            wo deine Toten warten, Bein an Bein, Schulter an Schulter, Becken an Becken,
bis der Gesalbte sie rufen wird, Zeugnis abzulegen gegen die angeschwollenen Kehlen der Frevler,
            das übervolle Auge in die Waagschale wirfst für die Töchter und Söhne du der gering Gemachten,
Jabesch, Mutter der Wüste, du Schoss von Gilead,
            dich lobe ich mit breiter Kehle,
ich preise dich mit einem Mund wie das Stadttor,  
            wo die Bettler und Versehrten Schutz und Schatten finden,
dankbar will ich immer an dich denken.

Aus allen 4 Windrichtungen kann es dich anhauchen,
            im Tal unten und auf dem Berg oben kann es dich treffen,
ob du liegst oder stehst, kauerst oder kriechst,
            es wird dich finden wie die Bienen die Blüten,
es wird dich haschen wie der Vater das Kind im Garten.
            Deine Kehle wird sich plötzlich verengen,
deine Augen werden blinzeln,
            dein Herz in deinem Brustkorb schrumpfen wie ein Apfel im Gras unterm Baum,
aber es wird kein Atem mehr sein,
            keine Regung in der Luft wird mehr sein,
du Kind des Todes, und deine Haare werden grau wie der Felsen im Gebirge,
            deine von keinem Anblas mehr getragene Haut wird knattern an deinen Rippen im kalten Morgen ohne Sonne.

Und du wirst wie deine Feinde keine Schuld fühlen,
            in deinem verstörten Herz, weich wie die Schnauze des Schäferhundes,
wird dein Gehorsam grollen wie die Rufe des Esels,
            und die Heilige wird mit Rauch in der Nase sich zu deinem Fleisch herunterneigen,
die Heilige wird deine Nieren prüfen wie ein Schächter,
            wie ein Rabbi werden seine Ohren auf dich gerichtet sein,
seine mächtige Hand hält dein erschrockenes Herz,
            ob dein Denken anders war als dein Reden, Kind des Todes,
auch du nur ein Halm auf seinen Matten.

            Die Heilige wird dein Herz wiegen,
die verständigen Taten und die menschlichen Taten abschätzen,
            sie wird die Wundheit deiner Sohlen betrachten und die Ausdehnung deiner Kehle umfassen,
und du, Kind des Todes, wirst nichts von ihren Flügeln sehen,
            für lange Zeit wirst du nicht an ihrem warmen Bauch liegen,
der sich mit dem heissen Atem der Vulkane hebt und senkt,
            ein Halm nur in der weiten Wiese ihres Gedenkens und ihres Weinens und Wütens,
das bist du,
            und keine Flügel wird sie über dich ausbreiten,
deine Nägel und deine Haare rieseln an dir hinunter wie die Tränen eines erschrockenen Kindes,
           und deine Feinde werden um dich streichen wie die Hunde vor den Toren.

Durch den schmierigen Regen höre ich das Kreischen der Frauen,
            die Frauen heben ihre Hände und raufen ihre Haare,
und unterm Brüllen der Kühe starren die Männer auf der Schwelle auf dich,
            gesichtsloser Herrgott mit dem Gesicht zur Erde vor der Kiste aus dem Lande der Eiferer.

Von Aschdod bis Gat und Ekron reicht deine gewundene Hand,
            schwielig und schwer schlingt sie sich um die Kehlen der Menschen,
um die Knöchel der Völker windet sie sich mit silbernem Glanz.
            Unter deinen schleifenden Schritten,
unterm gelben harten Schweiss aus deinen Achseln spielen die Kinder in den satten Büschen,
            unter deiner weit geschwenkten Zunge schlafen die werdenden Mütter.
Mit schwerem Seufzen heben die Ältesten ihre Glieder,
            mit Vorsicht befreien sie ihre Knie von der Starre,
kein Rat ist ihnen geworden im Schatten deiner Netze,
            mit Umsicht strecken sie die Arme, rollen sie die Schultern,
denn nichts ist mehr dauerhaft befestigt und nichts ist mehr dauerhaft verankert,
            und die Mäuse huschen um ihre Knöchel wie Sonnenflecken,
und ich sehe im Hafenbecken die Bäuche der Fische,
            den milchfarbenen Mantel des Meeres,
das Lid eines nimmerwachen Auges,
            mit dem Gesicht zur Erde liegen die Mütter vor deinem Altar,
bitten um ihre Töchter und Söhne,
            deren gebuckelte Haut wie Knospen im Frühling aufbricht,
du bist ein Gott ohne Gesicht, mein Herr, du kannst nicht sehen noch hören,
            und fallen dir Glieder ab, so wachsen sie dir nach,
doch uns Menschen, oh Seestern-Füssiger,
            uns Menschen blüht nur,
unterm schmierigen Regen und unterm Brüllen der Kühe,
            Verfall und Tod, oh Glattgesicht auf der Schwelle.  

Mit Schmerzen in den eitrigen Achseln, mit Brand in den Kniehöhlen sehe ich die Menschen vor dir sich niederwerfen,
            die Mäuse haben das Korn gefressen,
die Mäuse wimmeln um unsere Knöchel und beissen hinein,
            wie wütende Augen voller Ausfluss wischen sie um uns herum,
die wir uns verneigen vor der Kiste aus dem Land der Eiferer.

Deine Stimme, Heiliger, klingt immer noch wie die Urflut,
            vermischt mit dem Lehm Ägyptens,
dem kehligen Laut der Disteln, dem Knirschen von vereistem Sand,
            deine Stimme, Heiliger, hat immer noch die hohen hellen Rufe der Lenker von Streitwagen im Ohr,
das raschelnde Zischen ihrer Räder im Schilf,
            den Brustton des Entsetzens in den aufgeworfenen Hälsen der Gäule;
deine Stimme klingt immer noch wie die Hand am Hals einer Frau.

Noch rufst du mich zur Besinnung,
            noch fällst du mir in die Gedanken, in die Träume und in die Hand,
doch dein von meinem Hirn verzierter Bart zeigt unter den Kaubewegungen keinen Gesichtsregung.

Oh, deine Füsse, Heiliger, sind aufgequollen wie die Züge eines Säufers,
            aufgequollen im Honigblutbecken deines himmlischen Herdes;
deine Augen leuchten knisternd wie die Golddisteln an den Abhängen des Kidrontals,
            die tiefen Schalen deiner Hände schöpfen immer noch vom Wasser des Teichs Siloach. SELA

Deine Stimme, Heiliger, trägt immer noch das zurückgehaltene Lachen in sich,
            das du zurückhieltest angesichts meiner Scham,
das du aufspartest für meinen letzten Tag,
            wenn ich mit verdrehten Armen und verkehrtem Auge vor dir stehen werde wie ein      Esel vor dem Berg,
dein Lachen wird dann sein wie das Einstürzen eines zermahlenen Bergs,
            deine heisere lockende Stimme wird dann sein wie eine Sturzflut zu Füssen meiner Altare,
und ich werde wissen, Heiliger, ich werde es wissen, Heiliger,
            wie gross dein Zorn ist und das Erdreich deines Herzens aufsprengt wie Dürre den Boden,
wie gross dein Grimm ist und die Kuppen deiner Nieren aufbrechen lässt wie unterm Stab Mose die Felsen bei Refidim,
die Lenden des Bergs Horeb,
und über mich wird wie Nardenöl fluten das Wort deiner Vergebung.