Gibt es denn einmal nur, was zählt,
einen Brunnen, einen Erben,
einen Segen, eine Schote mit einem Samen,
gibt es denn einmal nur diesen einen Platz an der Sonne,
diesen einen Gemüse-Acker, dieses eine Getreidefeld,
diesen einen Altar, diesen einen Entschluss,
diesen einen Weg? SELA

Es gib den verlorenen Sohn, der unterm Johannisbrotbaum weint,
weit weg von den guten Feldern,
kein Tau befeuchtet den Ort, den seine Sohlen berührt haben,
die wilden Tiere sind seine Früchte,
die wilden Beeren sind sein Erbe,
vom Rost seines Schwerts kann er nicht leben,
vom Rest deines Segens kann er nicht heilen,
gibt es denn einmal nur das Gute,
die Güte und die Teilhabe,
den Umtausch und den Widerruf,
und wer hat gesagt, wer hat bestimmt,
es könne einmal nur den Brunnen Rehobot geben,
einmal nur den Brunnen Schiba,
wer hat bestimmt, wer hat verlangt,
zwei Söhne sind wie Esek und Sitna, wie Zank und Streit? SELA

Da geht dein Sohn, den du verloren hast, dahin,
in die roten Hügel hinaus,
in die fremden Länder,
als gäbe es einmal nur sein rotes Haar,
einmal nur seine wolligen Arme,
einmal nur seine weite Brust,
einmal nur sein breites, bereites Verzeihen,
in die fremden Länder,
zu den Schweinetrögen geht er da hinaus,
denn es gibt einmal nur die Knechtschaft,
einmal nur die Aufgabe seiner selbst, die Genügsamkeit,
die lang erlittene, die lang erdauerte,
einmal nur die selbstverschuldete Armut,
und den jetzt noch verzerrten Mund zieren bereits Flecken von Honig,
die Augen blitzen wie das Gerippe eines Löwen in der Mittagssonne,
denn Gott, einmal nur gibt es ihn,
einmal nur gibt es sie, denn Gott,
einzig und allein,
schätzt sein versehrtes Leben mehr,
und der Johannisbrotbaum senkt Schatten und Schoten auf ihn hinab.

Denk an den Berg Moriah,
an den rettenden Widder:
denk an die Holzscheite auf dem Rücken deines Sohnes,
denk an den zurückgelassenen Esel –
lasse niemals einen Esel zurück! –
vergiss nicht die Entschlossenheit, mit der du das Messer ergriffest,
erinnere dich an die Verschlossenheit, –
niemand konnte sie öffnen, niemand konnte sie verschliessen –
die dich umschloss und schützte, so glaubtest du,
besinne dich auf die Verschlossenheit, –
niemand konnte erschauen, niemand konnte erriechen:
warst du denn wirklich dort drüben,
warst du denn wirklich auf dem Berg, der dir genannt wurde?
dort drüben, wo der Bergsalbei mit seinen sieben Armen dich hätte unterweisen können,
unterweisen von der Sträflichkeit deines Zutrauens, –
oder sollte von Hörigkeit gesprochen werden? –
hätte richten können über deinen Verstoss,
hörst du denn nicht, Abraham,
hörst du denn nicht das linke Horn deines Widders schon blasen,
hörtest du es nicht damals schon vom Sinai herunter blasen,
dort drüben auf dem Moriah,
und du in deiner Verschlossenheit, vergiss es nie,
in diesem einen tauben Lauf gegen alle Pläne,
gegen alle Erwartungen und gegen alle Versprechen,
und vielleicht nennst du es auch heute noch einen Wettlauf für,
glaubst noch immer, nicht auf dem Laufenden zu sein,
das sei eine Stärke der Gläubigen,
Gott sorgt vor, stotterst und strauchelst du durch deinen Abgesang eines Männerlebens,
deine Arme wie die Blinden, wie die Skrofulösen, du Skrupelloser,
wie diese jeder Erwartung und jedes Versprechens beraubten Frauen und Männer vor den Toren deiner Liegenschaft,
wie der Widder seine Hörner vor sich herträgt, ohne Schuld auf sich geladen zu haben,
ausgestreckt nach dem rettenden Dornenmäuerchen der Zeit,
nach dem erlösenden Dornenmärchen, es gebe keine Grenze für die Sorge,
und du warst nicht einmal barfuss, Abraham,
deine Füsse waren ungewaschen, schrittest du aus nach dem Dorngestrüpp,
das dir endlich deine Blindheit,
die dich so ertauben liess gegen die Zeit, gegen deinen Sohn,
aufschliesst, aufschliessen würde, denke daran, denke daran.

Da strauchelt er daher,
die Arme ausgestreckt wie ein Insekt,
die Hände baumeln an ihren Enden wie verdorrte Früchte,
sein Gesicht ist wie ein gestrandeter Wal,
und seine Lefzen sind schaumig von der Einsprache mit dem sträflichen Gott,
schwielig sind seine Augen vom Ansehen von einer heischenden Hand,
die am Kuschen Freude hat,
die am Wiederkehren Gefallen findet, –
doch findest du sie jedes Mal in ihrem Hunger auf verkohltes Kindesfleisch abscheulicher,
wie sie da mit ihren gespaltenen Hufen im Unrat rührt,
wühlt mit gespaltenen Hufen in den Rückständen ihrer Versprechen nach den eingelösten Schwüren der Menschen,
diesen hochgehaltenen Handflächen eines Widerstand-ist-zwecklos,
diesen leeren Händen, diesen sich immer noch leerenden Händen,
diesen Händen, die zum Ausleeren wie gemacht sind,
zum Nicht-Festhalten geschaffen sind, –
stockdunkel kommt er daher,
der geifernde Mund ist nicht vom Wiederkäuen voller Schmeissfliegenschleim,
die Furchen seiner gewaltigen Stirn sind nicht vom Nachdenken wie schwarze Schluchten voller Aule,
voller Sprüche, Tabaksaft und Weinmaische auch die Schoten seiner Worte,
mit ausgestreckten Armen strauchelt er auf dich zu,
er hat kein Davar Acher bei sich,
er hat weder Wort dabei, das heilt,
noch Ding dabei, das gesundet,
er kommt mit seinem schlechten Atem zu uns Schafen,
er kommt mit seinem Wolfshauch,
mit seinem Hyänenauswurf,
da ist kein Davar Acher darin,
seine koddernden Lippen sondern ungerechtfertigten Zorn und ungläubige Rechthaberei aus,
hüte dich, dass seine ausgestreckten Arme dich nicht fassen!