Autobiografie

Es ist mein Erbe
Unterdrückte Wut,
Die blinde Scherbe,
In der ich nicht gut.

Die Vaterkerbe,
Die noch weiter geht,
Mit starken Verben
In die Ader schlägt.

Bevor ich sterbe,
Möcht ich noch die Furcht
Im Wort-Gewebe
Tilgen bis zur Frucht.

Kein Grab aus Erde:
Ein Horn voll Werden.