Dieses Buch

Dieses Buch, das du schreibst mit meinen Fingern,
und ich fühle deine Finger an meiner Kehle wie das suchende Saugen eines liebenden Menschen,
und ich zittere und schäume fast, ich fürchte mich davor,
            du mögest den Ort hinter meinem Ohr erreichen,
diese Verse, die du findest in dem überwucherten Olivenhain,
wo die Schwerter noch klingen und der Ruf «es ist genug» und die Schlange um die Bäume sich noch schlingt,
die wissende nackte freie Schlange,
            es ist wie ein Mund am falschen Ort,
sie sind wie Zähne aus dem Herzen gezogen,
            Weisheitszähne, denen Rolle und Platz verwehrt blieben,
ein Mund, der die Schande liebt und lutscht,
            abstehende, ausstehende Zähne,
und mein ganzer Leib bäumt sich wie ein Engel vor Adam,
            «ich bin besser als er»,
die Schande vor den Frauen,
            die gerissene Wunde in meinem Menschen,
oh Gerechte, Gerechter, Gerechtes,
und die Taten, die meine Hand mit zuckenden, zögernden Fingern erringt und ersingt wie Moses mit schwankem Stab den Felsen bei Massa und Moreba,
sie sind wie Stein und rostiges Erz,
            sie vergiften mein rotes Blut,
sie erreichen mein Erbarmen und finden es ausgeschlürft,
            nicht einmal mehr als Häufchen Salz an den Wänden des Stirnbrunnens,
den du, Gerechtes, in mich getöpfert hast,
            «schliesse dich nicht der Mehrheit an, wenn sie auf der Seite des Unrechts steht»,
heuschen deine Finger an meiner Kehle,
            und die Vögel sind alle verstummt,
eine Grabesstille vor Sonnenaufgang,
            als könne der Tag nicht werden,
dieses Buch, das du mit meinen Fingern,
            lass es, oh Gerechtes,
und ich fürchte mich vor seinem Ende wie vor dem Ende von Nacktheit und Liebesspiel und wortlosen Augen,
            lass das Buch Menschen machen.