Und Gott sammelt die Verfolgten

Wie oft wende ich mein Antlitz dir zu, Mensch,
            wie sehr wende ich mein Auge dir zu, Menschin:
aufheben will ich dich in der Hitze des Mittags,
            auflesen will ich dich in der Kühle der Nacht,
strecken will ich deinen runden Rücken,
            stärken will ich deine wankenden Knie.
Ich höre und ich horte,
            ich horte und ich höre,
und ich habe das Einst in dein Herz gelegt. SELA

Keine Schmach ist es, sich zu bücken,
            keine Schande ist es, hinter den Erntehelferinnen aufzusammeln,
zusammenzutragen, was dazwischen gefallen ist,
            zu ernten, was liegen geblieben ist,
das höre du, der ich mein Wohlgefallen zugewandt habe.
            Das Vergessene suche ich,
das Entschwundene suche ich,
            das Fallengelassene sammle ich,
ich sammle das Verlorene,
            pflücke die Reste auf,
das Zerstreute findet Boden in meinem Herzen,
            ich horte den Rest,
ich höre die Reste.

            Und ich habe das Immer in dein Herz gehäuft,
aus der einmal aufgestellten, einmal gebundenen Garbe habe ich Ähren herausgezerrt,
            ich habe an den Garben gezupft wie du am Kleide Boas’,
wie du am Kleide Samuels,
            herausgelesen habe ich die Ähren, an denen es dir mangelte,
achtlos hingeworfen lagen sie vor deinem Auge,  
            und unter meinem antlitzenden Auge lasest du sie auf,
hobest das Entschwundene auf,
            nahmst das Vergessene zu dir in die Schürze,
hinter den Garbenbinderinnen her gingst du geneigt,
            fandest hier eine Ähre und da eine andere Ähre,
und dein Ohr lag an der stäubenden Erde im Mittag,
            im Schatten des Dornbuschs und der Distel,
und ich hörte dein Herz knistern und piksen,
            und ich horte das Prickeln in deinen Augen und das Hüpfen deiner Leber.
Wie oft wandte ich mein Antlitz dir zu, Menschin,
            wie sehr wandte ich meine Auge an dich, Mensch:
das habe ich dir geschenkt,
            dass du eine Schürze hast, in die du liest.