Nicht meine Mutter

Du bist nicht meine Mutter
Dein Name wird anders unter den Glocken
Deine ganze Gestalt verjüngt und zugespitzt
Und die Spritzer des Weihwassers schmecken
Halb und halb nach Öl und Kolostrum
Und die Rüstungen gleissen im Morgenlicht
Und die nah gerückten Partkettriemen riechen nach Sirup und Streit
Wie ein vorgestreckter Kopf ohne Haar

Du bist nicht meine Mutter
Das wird klar: von der Kirchturmspitze
Bis in die Güllengrube ändert sich vieles
Und dein Name wird blauer mit jedem Wort
Deine Augen gleichen nicht mehr James Stewart
Deine Hände sind keine Zelte in der Wüste mehr
Und selbst dein Vater mit seinem Musterkoffer
Zerfliesst unter den Rufen auf dem Pflaster wie Butter